D'un pas hésitant, j'avance
Dans cette pièce de silence.
Elle s'est accumulée, la poussière,
Comme de la neige en hivers.
Et l'été, au dehors,
L'illumine d'un voile d'or.
Alors se pose la lumière
Sur les vieilles étagères.
Où dorment paisiblement
Les ouvrages d'un autre temps.
J'en effleure les reliures
Toutes craquées de gerçures.
Doucement je les caresse,
Eprouvant de la tristesse
Pour ces livres qu'on ne lit plus,
Vestiges d'auteurs disparus.
Les belles paroles avaient tort :
Ecrire ne vainc pas la mort.
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Chasser les mots, vers, rêves
PoetryLes poètes sont chasseurs, Ainsi que de grands rêveurs. Leurs flèches sont aiguisées Aux papiers couverts de mots, Avec pour folle ambition De mettre à terme des maux, Et de fournir guérison À leurs cibles : tous les cœurs Qui battent chez les lecte...
