Para Mi Esto Es El Cielo (Camren)

Epílogo.

Esta historia no es la original, la original podréis encontrarla en @manhattanProject. Esta es solo su traducción.

Tu muerte debe ser amada.

Tienes que conocer el dolor, ahora.

De pie al borde del agua, mirando hacia abajo a la ola tocándote.

Tienes que mentir. Rígido, brazos cruzados, sobre un montón de tierra.

Ver hasta qué punto la oscuridad te llevará

Lo digo en serio, ahora.

Antes del fantasma el frio se va en tu aliento, se levanta; antes de juntar los dedos dentro de los zapatos.

Ahí está la maldita naranja, va en rosa descendente

Círculo de la belleza y el tiempo.

No tienes nada de qué estar triste.

Había un extracto de ese libro de poesía del que Lauren solía leer, y que compartía conmigo de vez en cuando. Recuerdo partes y fragmentos de la mayoría de los poemas o piezas de prosa en su mayor parte, pero los que realmente se pegan permanecen saturados en lo más profundo de mi memoria y se reproducen en momentos aleatorios de manera que me recuerdan que todavía están allí y siguen tienen tanto significado Lauren era algo así para mí también.

Se acercaba una vez más al otoño. Me encontré sentada en un banco cerca del agua, un estanque al azar, relativamente cerca de las casa de Lauren y mía. Ella y yo íbamos a menudo, ya que nos daban unos momentos de comodidad cuando estábamos desesperadas por escapar cuando las cosas se ponían más difíciles, y un lugar de tranquilidad cuando nos estábamos ahogando en la felicidad.

Me había propuesto alejarme de cualquier cosa que me recordara demasiado a Lauren mientras intentaba guardar su memoria para que nunca se me escapara. Pero ambas cosas fueron difíciles de hacer al mismo tiempo: golpear todas las etapas de cliché de duelo en el camino. Sus libros me fueron entregados como regalo, un recuerdo para recordarla, de parte de su padre. Los dejé todos sin tocar en la caja en la que los había empacado durante meses. Abrirlo habría deshecho todo el progreso que había logrado, lo cual no fue ningún progreso en absoluto.

Esperé aproximadamente siete meses y quince días antes de pasar por ellos. No había hecho nada que yo o alguien pudiéramos haber hecho para prepararme para el influjo de emociones y el gran peso del luto que se estrelló contra mí como si nunca se hubiera ido en primer lugar; simplemente estaba colgando sobre mi cabeza, esperando, hasta que estuvo listo para atacar una vez más.

Su tumba estaba justo al lado de la de su madre. Y pasé todo el año después de su muerte tratando de tranquilizarme de que, dondequiera que estuviera, la estaban cuidando. Lauren me había hablado de muchas noches, cerca de lo último que jamás habría tenido, de cómo había soñado con su madre en ese momento más de lo que jamás había tenido en toda su vida.

Debería haber prestado más atención a la forma en que ella suspiraría rindiéndose, lista para volver a verla.

Sus libros no eran solo novelas o colecciones de poesía. Había diarios, trozos de papel al azar, todo desparramado y fuera de orden. Su papá los había pasado antes de decidirme dármelas. Y no entendí por qué no lo habría mantenido hasta siete meses y quince días después de su muerte cuando los revisé.

Pensamientos que ella había anotado, a veces día por día, a veces una vez en una semana o un mes; nunca fue consistente. Sus demonios internos y sus mayores aspiraciones, pesadillas y sueños que compartió y me ocultó todos los años que me había conocido. Se sentía como si mi corazón estuviera en el fondo de mi estómago.