Escribí una cosa.
Y no te gustó.
Yo la escribí, exclusivamente para tí, y la despreciaste.
Y escribí dos, y escribí diez, y escribí cien.
Y ninguna te agradó.
Creo que me sentí mal por ello.
Pasaba días pensando en como hacer que te gustara, y mis noches se iban en ese sueño recurrente de que te gustara lo que escribía.
Pasaron los días, y las cosas seguían igual.
Traté de cambiar de género.
Romance, drama, ficción.
Nada era de tu agrado.
Pasaron los meses.
Primera, segunda o tercera persona, y seguía sin gustarte.
Al cabo de un año, entendí que el problema no estaba en mí, si no en tí.
Mis historias eran buenas, pero no para tí, mis palabras, en tinta y lápiz eran vagas frases a tus ojos.
Y un día, ya no quise escribirte más, y comencé a escribir para mí.
ESTÁS LEYENDO
Por Amor De Dios, No Leas Esto
PoesíaEsto es solo algo en progreso, no está terminado, y no lo estará, pero su objetivo no es ser terminado, su objetivo es ser lo que es, existir, dejar que una parte de mi pueda liberarse y descansar, en un lugar donde sea intocable e inmortal
