Potion Ectoplasmique

Prologue｡*ﾟ+

Le château était comme neuf.  Aucune brique ne manquait, tout était resplendissant, comme si la guerre n'avait pas eu lieu. Harry n'était plus étonné des prouesses de la magie, mais restait marqué par ses années d'études. Toutes les horreurs avaient peut être disparu des murs de l'école, mais restaient gravées dans son esprit. Lorsqu'il traversa les couloirs, les souvenirs affluèrent. La grande salle, remplie des morts et blessés. Les escaliers, détruits. Plus haut, à l'endroit où il avait serré ses meilleurs amis dans les bras en pensant mourir ensuite. Le bureau du directeur, où il avait vu les souvenirs de Snape. La mort de son professeur, et tous ses amis, de ceux qu'il considérait comme sa famille. 

Depuis la bataille finale, Harry n'avait plus remis les pieds à Poudlard. Son esprit marqué avait besoin d'un point d'accroche, et il l'avait trouvé dans l'étude des potions. 

Lors de sa sixième année, lorsqu'il avait utilisé le manuel de potions du prince de sang mêlé, il avait compris l'amour de son professeur pour cette discipline. Mélanger des ingrédients, avec cette science si délicate, pour créer la mort, ou la vie. Durant cinq ans, il avait voyagé, traversé le monde à la recherche des plus grands potionnistes, pour affiner son art. Il avait voué chaque jour à ce but. Jamais il n'égalerait son professeur décédé, le sauveur en était parfaitement conscient. Mais il ferait tout pour se rapprocher au maximum de son niveau.

Etrange, de se dire que l'élève qui avait tant haï ce même professeur, l'idolâtrait à présent. Harry avait compris depuis longtemps que Snape ne savait pas comment montrer ses sentiments. Il avait aimé Lily, qui l'avait abandonné, puis il avait pris le mauvais chemin. Le potionniste déchu ne savait simplement pas comment faire, alors il occludait, pour garder un masque froid et sans émotions en toutes circonstances.

Harry avait mûri, grandi mentalement, et détestait à présent sa version jeune. Durant sa scolarité, le sauveur avait été arrogant, ne cherchant pas à comprendre au delà des apparences. Beaucoup avaient subi de son comportement. 

Dès la fin de la guerre, il s'était fait oublier, cherchant ainsi à s'échapper de ces festivités qui n'avaient aucun sens. Des gens étaient morts. Par sa faute. Il ne voulait pas du titre de sauveur. Il avait longuement réfléchi à la suite. Une part de lui voulait rejoindre Fred, Sirius, lupin, ses parents, mais une autre part lui dictait qu'à présent, il pouvait faire ce qu'il voulait. 

Harry était emprisonné depuis sa naissance à ce destin de tuer Voldemort, et maintenant que c'était fait, il avait su qu'il aurait été enchaîné à son image, à son passé si il était resté. Il avait donc fui. Certains peuvent le trouver lâche, mais tout ce qu'il voulait était la paix. Une chose incertaine, fuyante. Une chose qu'il n'avait jamais trouvé, et qui ne l'avait jamais trouvé. 

Il était donc de retour, dans cette école qui avait au début été une délivrance, puis une prison. Ironique de se dire qu'il reprenait à présent le poste du professeur qu'il avait haï toute sa scolarité. Ironique de se dire qu'il allait s'enchaîner de nouveau à ces murs.