Pluviophile || L.S

Broken Soul

⚠️ ALERTA GATILHO:
* Automutilação (explicito)
* Menção a Drogas

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Reino Unidos, Londres,
2013.

Noite vazia, chuvosa e quarto escuro. A solidão o consome levando-o ao inferno e trazendo-o de volta à realidade. Seu corpo virou apenas traços de dor e desespero. Machuca a si mesmo porque não aguenta mais isso e se submeteu a essa coisa devastadora. Em seus pulsos havia marcas profundas e superficiais. Vermelhas e escuras. Já é considerado um vício ver o sangue escorrendo de seus braços e pingando ao chão; era na calada da noite que ele fazia de tudo para se sentir vivo.

Nada de felicidade, Harry não consegue sentir prazer em viver, não
consegue se sentir vivo. Os dias passam, as pessoas vivem seus dias e ele apenas existe assistindo tudo acontecer. O mundo agitado ao seu redor e ele paralisado. Aquela pessoa feliz e brilhante virou uma alma morta que necessita de ajuda, mas que não sabe se ajudar. Cada dia que passa se sente longe dessa realidade que todos vivem.

Com a cabeça deitada no travesseiro molhado de lagrimas, a música chega aos ouvidos de Harry pelo fone velho e ecoa por sua mente enquanto ele se questiona os motivos de sentir tudo isso. O porquê dos sentimentos chegarem do nada, rasgando-o por dentro e destruindo-o cada vez mais a cada dia, cada hora, cada minuto. Ele se pergunta quando essa batalha contínua acabará. O banho animado com música alta que antes tomava, se tornou o que abafa seu choro e os soluços que sacodem seu corpo. Trancado no banheiro, preso apenas com seus pensamentos, ele se sente fraco e vulnerável.

❦

No fim da tarde de alguns dias depois, as janelas foram escancaradas pelo vento forte do lado de fora. O céu nublado, escuro e pouco carregado é a prova de que uma chuva que já era prévia está por chegar. A luz do sol não passava pelas nuvens cinzas que o cobriam, mas os postes de luz com seu estilo antigo estão acesos, iluminando as ruas e fazendo as gotículas de chuva brilharem sendo possíveis enxergá-las, junto ao vento que corria forte e uivando.

Harry está sentado no chão com as costas pressionadas contra a parede e com uma das pernas esticada ao chão com apenas uma meia de cano alta branca vestida e outra perna dobrada, amarrando o cadarço de seu " all star ". Está vestido com seu moletom preto folgado e tendo uma blusa preta qualquer que o pinicava por baixo e seu par de jeans com dois rasgos nos locais dos joelhos.

Se levantando do chão, a única meia que vestia sem o tênis não fazia o frio do chão ir embora, logo se arrepiando ao colocar os pés no chão. Harry dirige em direção a janela apenas para fechá-las. O vento deixa os cabelos curtos de Harry esvoaçarem, mas sempre deixando o menino de olhos verdes cada vez mais belo.

Era possível ver jovens conversando mas se apressando pela chuva que está por vir, se cobrindo com os capuzes dos moletons que vestiam e logo saindo do parque; um senhor antes disposto em um banco, agora recolhe seu jornal rumando o caminho de casa; duas garotas correndo de mãos dadas apressadas e uma delas com sua mão solitária se prendia ao capuz da capa de chuva que usava e logo entram em uma loja comercial que ainda está aberta e eu, o garoto com sua alma solitária observando-os tranquilo com cada em seu mundinho. Todos no mesmo ambiente, mas em mundos diferentes. Mundos que acabam virando filmes e cada um sendo seu próprio protagonista, seus amigos e família como personagens secundários, e os colegas e desconhecidos, apenas como figurantes. Cada um tendo seu filme inacabado, apenas na espera pelas partes emocionantes e depois mostrá-los ao público, e quem tiver interesse pela trama, apenas compra o ingresso e pega seu assento esperando pelo que vai acontecer. Já Harry era caso à parte.

Sua vida virou um filme, não um inacabado, mas sim um já finalizado. Um filme que ninguém nunca entraria nas salas para assistir, mas ainda assim, sendo reproduzido várias vezes, exatamente igual a todas as anteriores.