Cuando Tony finalmente dio su paso final y más pesado a través del umbral que la enfermera lo había llevado, cada pensamiento y cada duda se silenciaron en su cabeza.
De repente, Tony estaba pegado al suelo de baldosas de arcoíris del ala pediátrica...
Peter tarareó desde el sofá de la sala de estar, mirando hacia arriba desde su tarea a la carta en el agarre de Tony mientras estaba parado detrás de la barra. Peter se encogió de hombros.
"¿Para quién es?"
"Tú, pulga. Es de tu escuela".
"Eh. Tal vez una boleta de calificaciones".
Tony resopló bajo su aliento y abrió la carta. Fue más que afortunado de tener un hijo que no tenía miedo de que sus padres abrieran boletas de calificaciones o cartas de la escuela.
Lo que descubrió, sin embargo, no fue una carta, sino una foto.
Múltiples, incluso. Las fotos del tamaño de una billetera y de cuatro por seis estaban en manos de Tony, y cuando las entregó, estaba absolutamente destrozado.
Eran fotos de graduación. Peter estaba en el centro, con una birrete azul oscuro y una toga con una faja dorada que decía "6º grado". Sus rizos sobresalían de la parte inferior del sombrero, sus orejas rojas brillantes.
La visión de Tony se volvió borrosa.
"¿Papá? ¿Qué era?"
Parpadeó la borrosidad y olfateó, sacudiendo la cabeza.
"Es uh ... bueno, es solo, um ..."
Tony no se había dado cuenta, pero Peter se había levantado del sofá y estaba parado en el lado opuesto de la barra, con la cabeza inclinada con curiosidad. El corazón de Tony se hinchó de calor una vez más, aunque estaba olfateando y aclarando su garganta demasiado desagradablemente para hacerlo evidente.
Volteó la foto y movió la parte posterior de la misma con el dedo tan despreocupadamente como pudo manejar.
"¿Cuándo me ibas a hablar de esto, Judas?"
Los ojos de Peter se abrieron ligeramente antes de ponerlos en blanco con molestia.
"Lo que sea. Solo subí un grado. No necesito alardeos".
"Estoy a favor de los alardeos. Inscríbeme para más alardeos de Peter. Voy a hacer estallar esta imagen por todo Times Square".
Peter se burló con una sonrisa, dándose la vuelta y cruzando de nuevo al sofá.
"Es mejor que no".
No lo hizo, tanto como quiso. Pero Peter no pudo evitar que llevara uno en su billetera, su auto, y enmarcara uno al frente y al centro en su sala de estar.
Cada vez que lo veía, se preguntaba cómo demonios iba a soportar ver a Peter en la misma vestimenta como un joven de dieciocho años.
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