A Última Cena

Capítulo I

No silêncio gritante de sua mente uma voz sussurra, a noite parece eterna e os monstros se aproximam silenciosamente, se aproximam na escuridão. Não são estes que dizem ficar escondidos debaixo da cama?

Não teme o escuro, mas o que se esconde nele. Afasta estes até a aurora lutando ferozmente contra tais pensamentos envolvida pela noite sombria...criando barreiras. No entanto, parece que ela nunca vem.

O único som que reina neste abismo, sussurra em seu ouvido palavras sem sentido: "Quem te fez mente louca?" Envolta por ondas negras, dores profundas e gritos silenciosos, está sozinha...

Aos poucos o breu é quebrado e o calor começa a preencher o quarto. As sombras vão sumindo gradativamente, e enfim o sol brilha. A noite havia sido difícil, porém o dia se mostrava soberano.

A manhã estava linda na bela cidade de Nova York, o sol parecia mais vivo e o ar morno pairava sobre o solo. Dada a noite que teve era como se nada houvesse acontecido.

De sua janela a jovem observava uma árvore que cresceu do outro lado da rua, no entanto solitária. Naquele momento seus sentimentos eram de angústia e tristeza. Havia algumas lágrimas escondidas atrás de seus olhos que queriam escapar e mostrar sua verdadeira aflição, pensamentos confusos e angustiantes. E aquela vozinha lá no fundo que lhe causava pequenos arrepios não parava, gritava num silêncio ensurdecedor.

Tinha vencido a noite tempestuosa, contudo, não venceria a escola, seu lugar de suplício como ela mesma costumava dizer. Era lá que seus pesadelos realmente se iniciavam, esclarecendo melhor, grande parte de seu sofrimento mental começava lá. "Nenhuma tortura imposta por Hitler seria pior do que aquele lugar", pensava Grace enquanto fitava a rua.

Ela esfregou os olhos, observou o ambiente, estava tudo delicadamente arrumado, sua cama ficava no canto direito, da posição de entrada, ao lado de uma janela e em frente à outras duas maiores, também havia um tapete cinza posicionado no centro do quarto, duas poltronas, um criado-mudo aos pês da cama, algumas luzinhas tipicamente adolescente envolta do espelho e na cabeceira, uma mesa de cabeceira com uma luminária um tanto estranha e uma cômoda, do lado esquerdo, em frente à grande janela de vidro ficavam o closet e o banheiro, num certo canto do aposento estavam as suas pelúcias, presentes de seus pais, que infelizmente ainda não enxergavam que a filha crescera. Havia ainda um relógio perto de sua cama, ao lado da estranha luminária de caveira, e este indicava 07:30 AM, estava atrasada, tinha que descer e enfrentar seus pesadelos internos.

A sua mãe não tinha dormido em casa, na verdade raramente voltava para casa, estava sempre muito ocupada com o trabalho, sempre viajando. Por conta disso, Irina Martins deixava a menina aos cuidados da Sra. Martha Evans, uma simpática senhora que amava cozinhar e tricotar. Era a pessoa que Grace poderia dizer que passava uma generosa parte de seu tempo. A tratava bem, quase sempre simpática e altruísta.

Falando da Sra. Martins, era uma brilhante corretora de imóveis de luxo, levava o trabalho muito a sério, se comprometia ao extremo a este, por consequência viajava muito, e com isso quase nunca havia tempo para a única filha.

Nos finais de semana e feriados, Grace ia para casa do pai em Upper East Side, Manhattan, algo que ela não gostava, não pelo pai, pois ela o amava, do seu jeito. Edward Peterson já tinha mais dois filhos do segundo casamento, dois meninos difíceis, um de nove e outro de cinco anos. Era sócio de uma empresa de comidas enlatadas, mas também exercia a advocacia, e com o objetivo futuro do cargo de juiz, era um homem bastante ambicioso. Não muito diferente da Irina, também estava sempre viajando, ou seja, não tinha tempo para os três filhos. Grace então ficava com a madrasta ciumenta e seus dois meios-irmãos imprestáveis. Eles não se davam bem, sempre pegavam no pé dela, principalmente por seus pais morarem juntos e a mãe dela ser... como eles diziam: uma divorciada abandonada, uma traída, para não usar a linguagem chula proferida por eles.