"𝐄𝐥𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞́ 𝐬𝐨𝐧 𝐜𝐡𝐞𝐳-𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐬𝐞𝐬 𝐛𝐫𝐚𝐬"
Pourquoi avait-elle fait ça ? Retourner là-bas. Elle se retrouvait coincée dans ce bourbier avec une bande d'ados dont elle ignorait tout. Forcée à rechercher un trésor...
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PROFONDÉMENT endormie, plongée dans un sommeil dépourvu de rêve, Blake ne sentit pas tout de suite qu'on l'a secoué. Des brides, sans queue ni têtes, de phrases lui parvenaient, à travers la brume.
— Hé, réveille-toi. Bex ? Les ga-
— Peut-être qu'on-, la laisser do-
— Pousse-toi, Blake !
Soudain, au milieu du brouillard, une violente nausée la réveilla. D'un bond, elle se redressa, percutant quelque chose de dur, lui tirant une grimace de douleur.
— Aie !
Courbaturée, Blake laissa ses yeux papillonner, encore dans les choux. La première chose qu'elle distingua fut Oliver, une main sur le front, avachi entre les sièges avant, sur la console, le crâne contre le poste radio. Elle était dans une voiture. Celle de Kie. Cette constatation lui arracha un soupir triste.
Bon sang. Alors c'était bien réel. Peterkin était morte. Son père aussi. Et John B était accusé de meurtre, sur les deux.
— Ça va Oli ? S'enquit Kiara, sur le siège conducteur.
Elle était la seule autre personne dans le quatre quatre. Les trois derniers étaient aux abonnés absents, ce qui n'inquiétait pas plus que ça la jeune femme, encore trop dans les vapes.
Oliver leva le pouce.
— Impec.
Ils avaient passé la nuit là, sous cette baraque abandonnée, dans la voiture. Choix qu'il n'avait pas vraiment eu, les patrouilles de police recherchant ardemment John B sur toute l'île.
