"𝐄𝐥𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞́ 𝐬𝐨𝐧 𝐜𝐡𝐞𝐳-𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐬𝐞𝐬 𝐛𝐫𝐚𝐬"
Pourquoi avait-elle fait ça ? Retourner là-bas. Elle se retrouvait coincée dans ce bourbier avec une bande d'ados dont elle ignorait tout. Forcée à rechercher un trésor...
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Blake Kaden Knight planifiait la mort de quelqu'un.
Ce n'était pas nouveau, elle avait toujours plus ou moins su que cela finirait pas arriver. C'était prévisible. À force de regarder des émissions sur les tueurs en série à la télé —accompagné d'un Oliver qui pâlissait à chaque détail morbide—elle avait acquis une certaine froideur face à la mort, osant même, parfois, critiquer les stratégies des meurtriers, à coup de "j'aurais pas fais comme ça", "il aurait dû cacher le corps ici", "moi, les flics m'aurait pas retrouvé". Seulement, jamais elle n'aurait cru que la personne contre qui son courroux létal s'abattrait, serait l'un de ses meilleurs amis.
Pourtant, prostrée contre le canapé en cuir blanc des Cameron, assaillit par les faisceaux bleu des agents de sécurité de la maison, elle eut soudain un million d'idées, plus macabres les unes que les autres, sur la façon d'en finir avec John Booker Routledge, et ses putains de plans foireux.
Après avoir été libérés par le capitaine —Terrance était son véritable nom— ils avaient suivit le deal. Comme convenu, ils s'étaient rendus à Paradise Island, la villa de la famille Cameron, de nuit, afin de récupérer l'or. La sécurité —si les deux brêles à l'avant-poste pouvait être qualifié ainsi— les avaient fait entrer sans trop rechigner. Un mensonge de Blake, un sourire de Sarah, et hop ! Ils avaient ouvert le portail.
Une fois à l'intérieur, et, malgré les grommellements de Blake, ils avaient trouvés le coffre. Immense, noir, en acier, il trônait en plein milieu du salon. Comme si il avait été posé là, juste pour eux, en offrande. Sarah l'avait ouvert, un peu difficilement, après quelques essais infructueux.
