FALLING FROM THE STARS, rhysand & feyre archeron [español]

II. Spring

"Primavera"

Lorna se despierta a la luz del sol brillando a través de un verde pálido, cortinas puras. En lugar de los pantalones cortos y la camisa que llevaba hace horas, ella está en una camiseta delgada. El golpeteo sordo en su cráneo la hace estremecerse. Por un momento, ella piensa que está en el Instituto. Sus recuerdos de las horas recientes son como la nieve que se cierra, se derriten tan pronto como la tocas. Ella sabe que no hay una habitación decorada cómo está.

El sueño está pesando en los ojos de Lorna, pero ella sabe que este no es hora de dormir. Podra dormir una vez que ella descubre dónde está. Lanza sus pies hacia al lado de la cama, tropezando ligeramente cuando se encuentran. Se prepara en la pared más cercana. El cuchillo de Wayland está en su cama, solo atrapando su atención cuando la luz del sol se refleja en sus ojos. Durmió con la mano alrededor de la empuñadura debajo de su almohada. Sus dedos inestables se envuelven alrededor de este.

La habitación es grande, más grande que la de ella y su hermana. De acuerdo, esto es raro. Su corazón se martilla en su pecho, los instintos le dicen que esto está todo mal. Ella escucha los pasos fuera de su puerta, el giro de un asa antes de que se detenga como si la persona se distraía. Lorna corre de regreso a la cama, tirando de las mantas gruesas hasta la barbilla y agarrando el cuchillo en su pecho.

La puerta se abre y los pasos se dirigen hacia la cama. Trata de escolarizar su rostro en una expresión floja. En este punto,  asume que ha sido secuestrada. Si ella fuera herida, ninguna persona cuerda en Nueva York la llevaría de regreso a su hogar y no a un hospital, y ciertamente no la cambiarían al fino repentinamiento nocturno. Sus recuerdos son de niebla, pero no recuerda dejar el cálido instituto. Ella no se fue.

Una vez que siente a alguien sobre ella,  golpea. Es rápida, pero él es más rápido.  Le agarra la muñeca, evitando que el cuchillo entre en su pecho. Lo quito de su mano y lo arrojo a través de la habitación, luego la mira fijamente.

—¿Dónde estoy?

El hombre enmascarado solo la mira. Lorna piensa que la única razón por la que usaría una máscara es, por lo que no podría ver su identidad. ¿Quién más usa una máscara como esa? ¿Un asesino en serie?

—Estás en mi corte— dice, con un acento diferente al que está acostumbrada. Lo tira.

—¿Por qué estoy aquí?— sus ojos van hacia atrás.

Es una hada si las orejas son algo para pasar. Después de la guerra oscura, estaba vacilada de confiar en Faeries.

—Me pregunto lo mismo— dice. —Regreso y te encuentro en mi jardín.

La castaña  se encuentra, cruzando los brazos sobre su pecho.

—Yo... —dice Lorna con fuerza.— No vine aquí. ¿Qué hiciste?

Habría podido recordar venir a un reino de Faes y, ciertamente, habría recordado haber salido en el jardín de alguien.

—No hice nada— dice.

—Quiero irme a casa—dice Lorna antes de que él pudiera decir algo más.

Ella levanta la barbilla, intentando hacer que su voz suene fuerte de lo que ella se siente.

Eres una cazadora de sombras, ella piensa, y los héroes de la guerra no se acoplan. Sus ojos verdes y dorados parpadean en su cara y su cuello donde residen las cicatrices. Lorna se niega a parecer avergonzado. Ella ha aceptado, y de alguna manera ha crecido hasta la forma en que se ve. Ha aceptado sus cicatrices y heridas.

—Eres libre de hacerlo— responde. Suena ensayado. Suena demasiado rígido.

—Lo haré— le sorpresa Lorna— Primero, necesitas decirme dónde estoy.

Estaba en la corte de Seelie o Innselie. Seelie, cree. Nunca había estado en la corte de los que se encuentra antes, esperaba por su bien, ella sabía dónde estaba al menos.

—En la Corte de Primavera—responde.

Lo mira fijamente a él. —¿Dónde?— pregunta.

Rezo para que ella escuchara mal y que realmente dijo Seelie porque no tenía una jodida idea sobre donde estaba la Vote de Primavera. ¿Era incluso verdad? Tenía que ser. Los Faes no puden mentir.

—En Prythian —aclara.

Lorna se da vuelta tan bruscamente que su cabello casi lo golpea. Se mordió la mejilla, el sabor metálico de la sangre llenando su boca. Estás completamente jodida, piensa. Las uñas se clavan en la palma de su mano.

Él toca su brazo suavemente. Lorna se perturba. —¿Cómo llego a Nueva York?"

La confusión en su voz es inconfundible. Llena su corazón con miedo.

—¿Nueva York?

Ella se vuelve hacia atrás —¿América? ¿Estados Unidos? Texas? Arkansas?—

Su voz se vuelve más desesperada, más confundido se ve. No, no, no. Esto no puede estar sucediendo.

—Esto es todo un sueño, ¿no es así?— se ríe.

Los labios del hombre se elevan en una línea delgada. Lo mira por unos momentos. No pasa nada.

Sus ojos pasan a su cuchillo todavía en el suelo. Piensa por un momento, reflexionando si sí se apuñalaba en el muslo la despertaría. Tal vez ella cayó sobre su trasero, golpeando su cabeza. Tal vez ayudó a Isabelle y se cayó de la barandilla. Eso lo explicaría.

—¿Cuál es tu nombre?— Él pregunta

—Dime el tuyo—responde Lorna.

—Tamlin—responde.

¿Qué?

Obviamente no fue su nombre real. Ninguna Fae le daría su nombre libremente así.

—Lorna.

Algo, casi como la comprensión, parpadea en los ojos de Tamlin.

—Puedes quedarte en mi corte hasta que encuentres tu camino a Nueva York — él dice las palabras lentamente como si no quisiera arruinar nada.

Tamlin se vuelve sobre sus talones, dejándola sin otra palabra. La puerta se cierra sin sonido detrás de él.

Lorna arranca su cuchillo del suelo, mirando alrededor de la habitación. No debe pensar en ella como una amenaza para dejar un cuchillo en su poder. No confía en Tamlin. Las mentiras deben estar tejidas en sus palabras. Lorna no sabía lo suficiente de la corte de Seelie o Innselie para disputar allí, sin ser una corte de Prythian o de primavera.

La mayoría se refería a Nueva York como las tierras mortales. Lorna no podía nombrar a los cincuenta estados de memoria, ¿por qué sería una faerie?

Las flores se cosen en la manta y la cortina. Algo que Lorna encontró bonito. Una gran vanidad se sentó en la pared frente a la cama. La niña en el reflejo era casi irreconocible. Los pozos de Lorna de hace cinco meses no habrían asumido al instante que alguien estaba tratando de lastimarla. Esa chica no era una asesina.

Qué Lorna Wells no podría sobrevivir al mundo que acaba de ingresar.

(:)((:)(:)

Segundo capítulo traducido listo.

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