Santo Desejo

VINTE

             PARTE 2

BÉLGICA

DA MODE MAGAZINE

A essa altura, tenho uma escolha e, como muitas pessoas antes de mim que não conseguem parar de pensar em ombros largos e vagalumes, escolho a total imprudência emocional. E se, pergunto ao meu editor, eu for com meu ex-namorado monge para a Europa e escrever sobre as cervejas de lá?
Tudo bem, meu editor diz. Só não me coloque em problemas com o papa.

— “A CALMA ETERNA DOS MONGES: CERVEJA E ORAÇÃO EM ALGUMAS DAS ABADIAS MAIS SOLITÁRIAS DO MUNDO” — POR WANG YIBO .

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           Xiao Zhan

Não estou fazendo a coisa certa.
Achei que estava, mas agora estou sentado em um carro que segue pelas colinas arborizadas das Ardenas, na Bélgica, em nosso caminho do aeroporto e como posso estar fazendo a coisa certa? Cada vez que me mexo no banco de trás do minúsculo carro, meu joelho esbarra no de Yibo . Cada vez que falamos - conversa curta e educada - o ar parece estar prestes a explodir com uma descarga elétrica.
E só estamos juntos há uma hora, já que viemos em voos separados e nos encontramos fora da alfândega para esperar o carro da Abadia de Semois. Fazia menos de três semanas desde que o vi pela última vez, mas a visão dele encostado em um pilar e digitando em seu celular ainda ameaçava me esmagar.

"Ninguém beija como você."

Mas ele não pareceu afetado ao me ver, balançando a cabeça friamente em saudação e depois me fazendo as perguntas habituais de viagem, como se fôssemos colegas ou conhecidos - como foi seu voo, conseguiu dormir, como estava a comida, a minha era surpreendentemente boa - Etc., etc., até que o pálido irmão de óculos de Semois chegou em um Renault surrado para nos pegar.

E desde então, quase não nos falamos, embora haja um milhão de coisas que estou morrendo de vontade de perguntar. Começando por se ele contou a Jamie sobre nosso beijo e se Yibo  está com raiva de mim por beijá-lo, e porque quis vir nessa viagem comigo. Quero perguntar se ele pensou em mim nas últimas semanas, se teve medo de me ver, se queria me ver.
Se se trata mesmo de um artigo ou de algo totalmente diferente.

O irmão Xavier é amigável, mas como muitos trapistas, não é muito dado a conversas, o que torna a ausência de conversa entre mim e Yibo  ainda mais palpável. Estou prestes a explodir com todas as coisas não ditas entre nós quando enfim entramos em uma viela estreita e arborizada e vejo Semois pela primeira vez.
Aninhada em uma faixa de terra situada em uma curva do La Semois - um rio calmo e raso - a Abadia de Semois é uma mescla de ruínas medievais e construções modernas, feitas da mesma pedra cor amarelo manteiga. Colinas cobertas de árvores se erguem ao redor de cada lado do rio, e o próprio terreno está repleto de carvalhos grossos, faias altas e sempre-vivas com ramos esmeralda escuro. É como estar dentro da ilustração de uma floresta tirada de um livro infantil de contos de fadas.
Somos conduzidos não aos dormitórios, mas à hospedaria, que o irmão Xavier explica ser o costume, mesmo para monges visitantes. Ele nos diz que é usado principalmente por caminhantes e ciclistas que percorrem as Ardenas, e às vezes pessoas que vem para verdadeiros retiros. Há apenas um outro hóspede aqui agora - um ciclista alemão magro que acena para nós de sua porta - e recebemos uma cópia da programação diária do mosteiro e somos informados que nosso anfitrião estará de volta para nos acompanhar ao jantar.
E então somos deixados sozinhos para desfazer as malas e descansar.
Yibo  se alonga estremecendo como um gato acordando de uma soneca enquanto olha ao redor da aconchegante sala comunitária. As paredes são de pedra e os pisos são de tijolos antigos e os móveis de madeira e couro surrados. Mas meus olhos estão nele e na bainha de sua camiseta, que revela um pedacinho de seu abdômen tensionado enquanto ele se estica.
— Sei que estou ficando velho quando me sinto muito cansado mesmo depois de um voo em que dormi o tempo todo, — diz ele, mais para a sala do que para mim.
— Eu também, — digo.
Ele olha na minha direção. — Um pouco diferente dos voos transatlânticos que costumávamos fazer, hein?