Сбежавшая, одинокая и дикая

Раскрытие почти всех карт

Pov Лю­сия.

Гар­ри дей­стви­тель­но сей­час выг­ля­дит как нас­то­ящий аль­фа. Да­же умуд­ри­лась за­любо­вать­ся этим зре­лищем. Се­басть­ян был не та­ким. Да­же пос­ле то­го, как он стал во­жаком, стая все рав­но про­дол­жа­ла слу­шать­ся ме­ня.

- Стай­лс, ты оп­ре­делись уже, - не­ожи­дан­но рез­ко го­ворит Зейн. Куд­ря­вый ки­да­ет в нас одеж­дой.

- Одень­тесь, - хо­лод­но от­ве­ча­ет он, смот­ря толь­ко на Ма­лика. Мед­ленно бе­ру ве­щи и на­тяги­ваю их на се­бя, все так же вни­матель­но раз­гля­дывая Гар­ри. Он сто­ит пе­ред на­ми толь­ко в джин­сах. Мус­ку­лы нап­ря­жены до пре­дела, гла­за про­жига­ют в нас ды­ры. - В чем оп­ре­делить­ся?

- Ты раз­ре­ша­ешь нам поль­зо­вать­ся тво­ими де­вуш­ка­ми, а тут та­кая аг­рессия, - на­девая джин­сы, го­ворит Зейн. Я фи­гею! Они обо мне го­ворят, как о ве­щи!

- Те­ми, да, а эта толь­ко моя, - ры­чит Стай­лс, ты­кая в ме­ня паль­цем. Внут­ри раз­жи­га­ет­ся гнев. Да как он... да как они сме­ют так со мной об­ра­щать­ся?! Под­ни­ма­юсь на но­ги и це­ле­ус­трем­ленно иду в сто­рону до­ма, за­девая пле­чом Зей­на.

- Я не вещь, что­бы мной мож­но бы­ло поль­зо­вать­ся или рас­по­ряжать­ся, - сдер­жи­вая не­нависть, шип­лю я сквозь зу­бы. Уве­рен­но иду к особ­ня­ку. Внут­ри все уже сто­яли и жда­ли нас. Мой мрач­ный и злой вид ска­зал им, что все очень пло­хо. Плю­ха­юсь на ди­ван, пе­ред ко­торым сто­ит тот са­мый ан­тиквар­ный стол из крас­но­го де­рева. Нак­ло­ня­юсь, тя­жело ды­шу. - У вас есть спор­тзал? - рез­ко втя­нув воз­дух, спра­шиваю я.

- В кон­це ко­ридо­ра, - тут же от­ве­ча­ет Ли­ам, по­казы­вая мне нуж­ное нап­равле­ние. Вска­киваю на но­ги и иду в нуж­ную сто­рону. На­до вып­леснуть на что-то свой гнев. Прош­лое аль­фы да­ет о се­бе знать. Я кип­лю из­нутри. Вле­таю в ком­на­ту, гром­ко хлоп­нув дверью. «Нель­зя ни­кому ве­рить», - го­ворит мое под­созна­ние. Пра­виль­но, у ме­ня, есть толь­ко я са­ма и боль­ше ник­то. Поч­ти в са­мом уг­лу ком­на­ты ви­жу «гру­шу». Вот она-то мне и нуж­на.

Под­вя­зываю фут­болку, рву джин­сы, прев­ра­тив их в шор­ты, и под­хо­жу к ис­ко­мому пред­ме­ту. За­ношу ку­лак и со всей си­лы бью. «Гру­ша» на­чина­ет бол­тать­ся на це­пи. На ду­ше по­тихонь­ку ста­новит­ся лег­че. Те­перь уда­ры сле­ду­ют один за дру­гим, не пе­рес­та­вая. Из гру­ди пос­то­ян­но вы­рыва­ет­ся рык. Бью все силь­нее, мыш­цы нап­ря­га­ют­ся, си­ла аль­фы выс­во­бож­да­ет­ся на­ружу. Кос­тяшки на ру­ках уже ра­зод­ра­ны в кровь, но я не чувс­твую бо­ли, толь­ко об­легче­ние. Не за­мечаю, как по­яв­ля­ют­ся ког­ти, не­осоз­нанно на­ношу пос­ледний удар, раз­ры­вая чер­то­ву «гру­шу». Со­дер­жи­мое сы­пет­ся на пол. Тя­жело ды­шу, пот те­чет по лбу. Но мне хо­рошо, злос­ти поч­ти не ос­та­лось. Опус­ка­юсь на пол, за­пус­тив паль­цы в во­лосы.