Podría
Postrar el cielo entre tus labios,
odiando el vacío del iris cuerdo
drenado el infierno de tu vestido;
Riamos al abismo, para que el eco me devuelva un poema.
Poder preguntarte si me quieres, sin que mires a otro lado.
Odisea tu camino de significados a lo que invento.
Dramaturgo al borde de la cama.
Riachuelo de rimas, tu piel con la despedida.
Pasa el tiempo.
Las tijeras siguen llenando la mesa aunque la hierba ya acaricia mi ventana.
Y una gran parte de la luz no reconoce las ideas. No me traen nada.
Solo le interesa profanar cada esquina de la habitación, donde olvido tu nombre.
¿Quién eras, y quién seré?
Podría terminar un poema con música o repetirlo tantas veces...
para que su destino
no termine en el silencio.
Aún creo que podría encontrar la vejez en tus palabras,
pero los ojos desgastan su perspectiva
si toda su vida han mirado
un solo rostro.
Podría dominar mis dos manos al inicio del verso,
pero cuesta abajo rueda el cuerpo y se desarma.
Podría revelar tu luz y beber las palabras a la sombra de tu memoria,
pero la noche siempre me buscará.
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Y dime, ¿Qué podría ser, aunque un 'pero' lo contradiga?
GRACIAS
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El funeral del tiempo (AZUL) (En edición)
PoetryY así descendió de la noche en la que vivía, con la piel tapizada de promesas murmurando perdón a mi corazón que se ocultaba detrás de la poesía. Mis manos durmieron sus palabras cerrando la ventana, los ojos perdieron la señal de despedida; la tin...
