Ella era ojeras,
olor a tabaco,
el aroma después de
una tormenta.
O era la tormenta.
El golpe de frío
al salir de la cama
una mañana de febrero,
pero también era
los primeros rayos
de sol de primavera.
Era puro caos,
desastre,
tormenta.
Lluvia,
rayos,
truenos.
Y tú sin paraguas.
Aún así era más bonita que mil días de verano.
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Inmarcesible
Poetry"que no puede marchitarse" No es una historia que se pueda seguir capítulo tras capítulo, es una combinación de mil piezas que no consiguen encajar.
