Noir, froid et chaud, désert de pierre amer,
Même tendresse fond dans ses bras fiers,
Emprisonné, gardé dans le blanc fer,
Il dort dans le placard ou dans la porcelaine,
Il attaque à la gorge quiconque le mène,
À ses lèvres de manière un peu trop certaine.
Il glisse sur la langue, arrête court,
Au bord de l'œsophage, et il y court,
Après une seconde, y fait un tour.
Ses arômes sévères gravitent dans les nez,
La barrière de crème ne sait pas cacher,
La noirceur de son âme et le goût du café.
