Ici présent, un recueil de Creepypasta pour vous faire frissonner.
Il n'y aura pas de Creepypasta connues du genre Laughing Jack, Jeff The Killer, ou encore le très célèbre Slenderman. Car ils sont déjà bien trop célèbres.
Nous mettrons les Creepy...
Cela s'est produit quelque part dans le Nord, dans une friche industrielle. La cité au loin avait bien grandi, et on entreprenait de "réhabiliter" la zone - autrement dit, tout démolir. Entre les usines textiles, se tenait l'ancienne imprimerie d'un magazine depuis longtemps ruiné, un beau bâtiment de brique destiné à s'effondrer sous peu. Les deux experts que les promoteurs avaient envoyés pour exécuter les travaux préparatoires (entre autres, bref état des lieux et mesure de la parcelle) ne feraient que précipiter un peu la chose.
Une fois le terrain mesuré, ils se rendirent à l'intérieur afin de se faire une première idée du travail à fournir avant la démolition. La première salle, très vaste, comportait tout le matériel; on apercevait, à l'arrière, l'escalier métallique conduisant au bureau du contremaître. Étrangement, l'ensemble de la machinerie destinée à imprimer le journal était encore en place - en mauvais état, certes, mais bien en place. Des rouleaux et rouages un peu rouillés, des consoles, des masses de papier à peine jauni. Tout semblait avoir été laissé en l'état depuis l'abandon. Des exemplaires imprimés étaient encore en place au bout de la chaîne, affichant les derniers titres avant la faillite: d'après ce qu'on pouvait encore lire sur certains d'entre eux, ils avaient plus de vingt ans. Mais il y avait également d'autres textes encore enchâssés dans la machine, qui n'avaient pas eu le temps de sortir.
Par désœuvrement, l'un des employés fit jouer les rouages sur leurs gonds; la machine fonctionnait encore très bien. Une dizaine de grandes feuilles tomba sur le sommet de la pile.
"Je vais jeter un œil à côté, je reviens.
-Ok."
Négligeant son travail, celui qui était resté prit les feuillets et commença à les lire. L'écriture était serrée, densément répartie sur toute la page, et semblait n'avoir rien à voir avec des articles de presse. C'était un cycle répété de sentences obscures. En voici une retranscription:
Les besogneux travaillent, ils ne savent rien faire d'autre. Les besogneux sont présents et éveillés. Les besogneux aiment ce qu'ils font. Les besogneux ne vivent que pour leur tâche. Les besogneux sont courbés dans l'ombre. Les besogneux chôment depuis bien longtemps. Les besogneux veulent matière à travailler. Les besogneux font feu de tout bois, pourvu que ce bois soit vivant. Graisser les rouages d'une huile rouge. Les besogneux travaillent, ils ne savent rien faire d'autre...
Comme l'employé achevait sa lecture, un faible râle se fit entendre dans la pièce attenante.
"Sylvain? Un problème?"
En réponse, les machines grincèrent et se mirent en marche. Des cliquetis résonnèrent dans toutes les pièces, le timbre était clair mais le fond humide... Les rouages suintaient d'un liquide sombre et gras. Et tandis que l'employé tentait de contenir sa surprise et sa terreur, un nouveau texte venait de parvenir au bout de la chaîne d'impression.
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou télécharger une autre image.
