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Como una muñeca rusa
Es tan difícil saber
Lo que pasa adentro
Detrás de tú caparazón pintado
- Rialto, russian doll
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Louis no recuerda la última vez que estaba tan emocionado por algo que se parecía mucho a una fiesta. Probablemente pasó algún tiempo en la escuela secundaria, cuando era joven, descarado, ingenuo y estúpido, por lo que cree que bien podría no haber existido nunca. Esta es la primera vez para él.
Prácticamente sale corriendo del club de ajedrez para tener suficiente tiempo para prepararse. Nunca antes había estado en un baile de máscaras, por lo que no está completamente seguro de lo que espera.
Hay una frase corriendo alrededor de su cabeza, como un mantra: no pienses demasiado. No pienses demasiado.
No puede darse el lujo de pensar demasiado esta noche. No quiere. Ha estado en esta posición con la frecuencia suficiente para saber a dónde conduce si piensa demasiado en ello, así que, mientras se está preparando, en su lugar trabaja para distraerse.
Se distrae al disfrutar de las cosas nuevas que ha traído el día. Como su forma, eso es nuevo. O, al menos, la pronunciación de la misma. El traje que tiene actualmente deslizando sus curvas en todos los lugares correctos; es alquilado. Fue Sam quien le hizo ir por el pequeño; él mismo habría optado por el tamaño mediano, pero está silenciosamente agradecido por el resultado, gratamente sorprendido.
El traje también es nuevo. También es agradable: intrincados y suaves pliegues de tela negra que brillan espectacularmente bajo las lámparas de arte surrealista de Sam, decoradas con finos patrones de bordado de plata a lo largo de la solapa.
Incluso usa lentes de contacto, ante la insistencia de Sam. Tenía sentido con la máscara y todo, así que no discutió.
Todo esto lo hace sentir ... agradable. Exquisito, incluso. Independientemente de lo que vendrá, se siente bien e incluso iría tan lejos como para decir que también se ve bien. Está a punto de ponerse los guantes frente al espejo, cuando-- "¡Espera!"
Louis se da vuelta, arquea una ceja en dirección a Sam. Ella tiene los ojos muy abiertos y extiende sus manos hacia él, todavía en pantalones cortos y una camiseta sin mangas moteada a pesar de su cabello y maquillaje.
"¿Te importaría mostrarme tus manos?" Ella tartamudea. Louis la mira sospechosamente. "¿Por qué?"
"Sin razón."
Cuando su compañero no se mueve, Sam gime y da un paso más hacia él. "Solo muéstramelas. Prometo que no haré nada."
Él deja escapar un suspiro tenso y extiende sus manos hacia ella.
Exponerlos así despierta lo que él pensó que eran expresiones latentes de ansiedad sobre sus manos, ya que nunca le han gustado particularmente. Son más pequeñas que las de otras personas, siempre lo han sido, y mucho más pálidas de lo que él quisiera. Liam siempre lo comparaba con las polillas cuando eran más jóvenes: las blancas, con las marcas de color gris pálido. Él era un idiota.
Ahora, no son tan grises: las cicatrices se desvanecen, se entrecruzan sobre la superficie de su piel como líneas de mapa distorsionadas y borrosas. Han pasado años desde que tuvo cicatrices en las manos, gracias a los guantes, por lo que probablemente sean una de las partes más claras de él. Se pregunta si Sam se da cuenta mientras ella los mira con ojos láser, casi como si estuviera tratando de grabar la vista en su memoria.
