Jueves

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Cuatro, cinco, seis. Aprendo a contar nuevamente. Me lo enseña Padre, cada noche. Por las madrugadas. En cualquier momento que desee.

Cuento cada suspiro que me separa del fin de la tortura.

Cada grieta en mis vísceras.

Cada vez que mis pulmones se niegan a continuar.

Cuento las motas de polvo sobrevolando mi cuarto, suspendidas en el aire, obligadas a mirar.

Cuento las rajaduras en el empapelado mustio que debería haber sido reemplazado y que sabría que no iba a cambiar.

Cuento los muñecos que no se han desechado, algunos sentados, otros muertos, unos pocos listos para largarse y no regresar.

A ellos es a quienes miro con mayor intensidad, deseando ser dueña de esa posibilidad.

Pero ahora es a mí a quien él no quiere dejar ir. Jamás.

Los fragmentos olvidados de Ava Dare (Instantes perdidos #1)Where stories live. Discover now