Harry muere en un accidente de pociones tras toda una vida de investigación experimental y, para su sorpresa y disgusto, se despierta encerrado en un armario del número 4 de Privet Drive. Esta es la historia de lo que ocurre después de ese desafortu...
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"¿Qué hará ahora, Lord Black?"
Harry, aunque suponía que debía empezar a pensar en sí mismo como Altair, miró a los duendes con sus ojos recién palidecidos. "Deseo retirar objetos de la bóveda principal de los Black, por favor".
Stonecleaver no dijo nada. Obviamente su pregunta era más profunda que eso; obviamente el nuevo Lord Black no tenía por costumbre dar información innecesaria. El duende lo aprobó a regañadientes, aunque normalmente ganaba más dinero cuando los magos no podían jugar sus cartas tan cerca del chaleco.
"Muy bien, Lord Black. Ringguard lo acompañará a su bóveda. Prepararé una auditoría de las cuentas de los Black y se la presentaré durante la próxima semana, si le parece bien".
Harry hizo un gesto con la mano. "Confío en ti, Stonecleaver. Envíame un mensaje cuando la auditoría esté terminada y hablaremos de ella, y del asunto de nuestra sociedad comercial".
Se levantó y señaló la puerta. "Ringguard, ¿sería tan amable de acompañarme a mi bóveda?"
El goblin mayor hizo un gesto con la mano, ya garabateando en un libro de contabilidad, y Ringguard se dirigió cautelosamente hacia la puerta. "Si me sigue, Lord Black".
Girando a la izquierda, adentrándose en el banco, Harry siguió al duende hacia lo que parecía ser una entrada privada para carros. Sin decir nada, se subió al destartalado carro y se sentó con despreocupación mientras se adentraba en el banco más de lo que había estado antes (en esta vida), pasando por delante de la cámara acorazada de los Lestrange con su dragón guardián y llegando a la catacumba más profunda de la que Gringotts podía presumir.
"Aquí, Lord Black", señaló Ringguard con la cabeza hacia una puerta tachonada de azabache.
"Pareces nervioso, Ringguard. ¿Por qué?" Harry tenía una buena idea de por qué, pero todavía estaba embriagado por el poder del anillo de Black, que enviaba ondas por todo su núcleo (que sospechaba que ahora podría estar atravesado de plata además del oro).
"Esta es una de las bóvedas más antiguas, Lord Black, y las protecciones son más feroces que las de arriba. Goblins han muerto por errores en estas bóvedas".
Harry asintió. "No debes temer, ya que estás conmigo. Adelante, por favor".
Dando un paso adelante, el duende se golpeó la mano contra una de las gemas incrustadas y arrojó sangre sobre la puerta, que se fundió en niebla y se disipó. Caminando hacia delante, con la mano entre sus brazos, negó con la cabeza cuando Harry se ofreció a curársela.
"Es parte del sacrificio, Lord Black. Me recuperaré. Pero le recomiendo que encuentre rápidamente los objetos que desea, por su bien y por el mío".
Harry entró en la bóveda. Ringguard era paranoico, ningún daño vendría al Lord de la magia familiar. Para los duendes, tal vez, había riesgo. Pero esto era de Harry por sangre y por derecho.
Lo conocía y él lo conocía. De hecho, podía sentirlo, un dedo helado recorriéndole la espina dorsal mientras se adentraba en los oscuros recovecos de la caverna.
A su alrededor yacían los despojos de siglos. En esta bóveda no se guardaban los galeones. No, era el nido de urracas de una familia que se conocía bien a sí misma cuando eligió el cuervo como emblema. Muebles de innumerables estilos, cuadros apilados y colgados torcidos; gemas en engastes que parecían criaturas extinguidas desde hacía milenios.
Al llegar al punto más alejado de la pared del fondo, Harry observó los objetos más antiguos de la colección.
Los diamantes que buscaba estaban allí, tal como sabía que estarían: en bruto, del tamaño de su puño, incrustados con la suciedad de los siglos. Los cogió y los metió con cuidado en una bolsa de cuero suave que colgaba discretamente de un cinturón interior.
Volviendose hacia un estante de varitas, ya que algunas de ellas eran poco mas que eso, Harry levanto la mano y la paso lentamente sobre una hilera de varitas. Algunas rodaron hacia él, otras se alejaron; pero una saltó a su mano, y el frío de la misma lo quemó. Madera de ébano de un oscuro estigio, con los poros sellados por los siglos, agrietada por la edad en una punta, pero todavía sana, grabada con la leve impresión de una serpiente. Harry rió exultante. ¿Quién necesita una varita de anciano cuando se tiene la varita del primer Black?
Dando un paso atrás, Harry inspeccionó la cámara con un barrido magistral antes de darse la vuelta y volver a zancadas hacia el duende que temblaba junto a la puerta.
"Si es tan amable, Ringguard, dígale a Stonecleaver que haga traer todos los libros de ésta y mis otras bóvedas negras al castillo de Clothilde, en Dumfriesshire, cuando le venga bien. Mi elfo estará disponible para recibirlos a partir de mañana".
El duende asintió espasmódicamente, con los dientes castañeteando de miedo, mientras precedía a Harry a través de la puerta, que volvió a cerrarse como una barra de hierro en cuanto Harry traspasó el umbral. Mientras volvía en el carro por senderos tortuosos, Harry pensó en lo que necesitaba para completar su lista de preparativos rituales. Seguramente podría encontrar el resto aquí, en Diagon o en Knockturn. Si no podía, Kreacher le ayudaría.
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