Secrets and Masks | By Emerald_Slytherin.

Cap 13 | Frammenti di vetro.

2 febbraio.

Malfoy allungò il braccio verso la porta aperta. "Prima le donne," disse compiaciuto.

Le sopracciglia di Hermione si insinuarono nell'attaccatura dei suoi capelli. "Da quando sei un fottuto gentiluomo?"

Ebbe l'audacia di sbuffare. "Ero un gentiluomo molto prima di diventare un Mangiamorte, Granger." Quando lei non si mosse, il suo sorriso si trasformò in un cipiglio feroce. "Lo sai che potrei trascinarti, vero?"

Hermione incrociò le braccia sul petto, le narici dilatate con repulsione praticata.

Lo stava pianificando da giorni, archiviando attentamente i suoi ricordi e riorganizzando le porte del suo hotel per assicurarsi che lui vedesse questo ricordo dopo.

Se voleva funzionare, doveva credere che lei non voleva che lui vedesse quel ricordo, proprio come tutti gli altri. Aveva bisogno che lui fosse abbastanza arrogante da abbassare la guardia, e non rendersi conto in quale stanza fosse entrato finché non lo avesse intrappolato lì.

Aveva teso la trappola perfettamente, doveva solo sperare - pregando in ginocchio, cazzo - che lui abboccasse.

Hermione fece un ultimo sbuffo irritato per vendere la sua esibizione, poi si fece strada oltre lui e attraversò la porta, colpendogli il gomito nelle costole mentre entrava.

"Brava ragazza," ridacchiò da dietro.

Nonostante il brivido che percorse la schiena di Hermione quando entrò nella stanza, mantenne la sua espressione vuota, mascherando il terrore che sentiva insinuarsi nelle sue ossa.

Aveva bisogno di vederlo. Se c'era uno qualsiasi dei suoi ricordi che potesse ferire Malfoy, quello era quello giusto. Questo avrebbe potuto aprirlo e farlo sanguinare come voleva. Aveva solo bisogno di tenerlo lì abbastanza a lungo perché gli facesse male.

Hermione continuò a camminare finché non furono al centro della stanza scarsamente illuminata – ad almeno venticinque piedi dalla porta che l'aveva portata lì. Malfoy la seguiva da vicino, quasi fianco a fianco.

Mentre la stanza si materializzava intorno a loro, Hermione tamburellò nervosamente il piede contro il pavimento di legno scuro.

Il salotto aveva un lampadario dall'aspetto vistoso sospeso in alto che probabilmente costava più della casa dei suoi genitori, soffitti alti con colonne di pietra liscia, un grande camino fatto dello stesso minerale satinato, e i pochi mobili sparsi nella stanza erano altrettanto buio e miserabile come il pavimento.

Hermione conosceva bene la stanza, ma la sua vista le fece rivoltare lo stomaco così tanto che pensò che si sarebbe sentita male. Fece un respiro profondo per calmarsi.

Nove figure spettrali apparvero davanti a lei: due ladri, Ron, Harry, una versione più giovane di Hermione, tre figure con capelli biondo ghiaccio - e una con riccioli folti e selvaggi e con l'omicidio negli occhi.

Malfoy impallidì quando realizzò dove si trovavano. Si bloccò quando vide sua madre, ed Hermione vide quella stessa piccola emozione lampeggiare dietro i suoi occhi: un'unica scintilla di fulmine contro il cielo altrimenti grigio.

Durò solo un secondo prima che riaprisse i suoi muri di Occlumanzia, ma fu sufficiente. Aveva sentito qualcosa, e Hermione sapeva di avere ragione. Questo ricordo lo avrebbe ferito: aveva solo bisogno di tenerlo lì.

"E bene?" chiese Bellatrix. I suoi artigli si aggrapparono ai capelli di Harry mentre trascinava il suo viso verso l'alto. "È lui?"

La versione più giovane di Malfoy deglutì nervosamente. Spostò il peso tra i piedi, la sua riluttanza era evidente nel modo in cui i suoi occhi guizzavano dal pavimento, ad Harry, e viceversa. "Io... non ne sono sicuro."