Secrets and Masks | By Emerald_Slytherin.

Cap 31 | Come dovrebbe essere la morte.

TW — Cenni di autolesionismo.
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15 maggio.

Cominciò come un formicolio tra le sopracciglia. Solo qualche scintilla di magia in cui Voldemort stava premendo la sua bacchetta nella sua pelle. Era scomodo, doloroso, ma niente attraverso cui non potesse stringere i denti.

Ma poi il dolore peggiorò, crebbe fino a quando Hermione riuscì a riconoscerlo come magia oscura. Il tipo più malvagio. Il tipo che le faceva rizzare i peli sul braccio.
E continuava a diventare sempre più forte. Brevi, acuti scoppi di dolore le sferzarono le tempie come se fosse stata frustata con catene di metallo mentre Voldemort esercitava la sua influenza sulla sua mente.

E le permise di accedere alla sua.

Dovresti prendere appunti, disse una voce nella sua testa. Dovresti concentrarti sulla sua mente invece che sulla tua.

Per dare uno sguardo alla mente di Voldemort. Per vedere quello che aveva visto e conoscere i suoi progetti per il futuro. Era un momento cruciale. Un'opportunità che Harry avrebbe colto al volo se gli fosse stata data l'opportunità.

Dopo la sua 'morte', la sua connessione con la mente di Voldemort era stata quasi completamente interrotta, e l'Ordine ne aveva sofferto. Avevano perso il loro vantaggio. Harry non riusciva più a prevedere la prossima mossa di Voldemort o ad avere un'idea di cosa spaventasse il Signore Oscuro e dove fossero i punti deboli della sua armatura.

Non guardare quello che ti mostra, pensa a quello che non ti mostra, a quello che non vuole che tu veda, insisteva la voce, esortandola ad ascoltare, a ignorare l'ovvio e prestare attenzione alle ombre.
Sei nella sua mente. Cogli questa opportunità. Impara da esso. Studialo. Ci deve essere qualcosa qui. Qualcosa che potrebbe aiutare Harry e l'Ordine.

Ma non aveva bisogno di concentrarsi sulla sua mente, perché poteva già sentirlo nella sua. La sua magia era già scivolata su di lei, collegandola a lui e trasmettendo la sua influenza così strettamente su di lei che sembrava che lei fosse lui, e lui fosse lei.

Non le stava semplicemente mostrando la sua mente, lui era la sua mente e lei era sua.

La realizzazione la colpì troppo tardi. Lei si bloccò dalla paura. Non poteva muoversi. Si sentiva male.

La sua mente era un luogo oscuro. Freddo e ripugnante, e lui voleva che lei ne vedesse di più. Voleva mostrarle ciò che il Veggente aveva predetto. Il suo futuro. La sua vittoria. La sconfitta dell'Ordine.

Nessuna delle immagini che le mostrò aveva alcun senso fin dall'inizio.

Edifici che esplodono.

Fumo denso che si alzava nell'aria.

Violenti lampi di luce verde.

Una normale pistola nera con l'impugnatura dorata.

Una chiesa in fiamme.

Un ponte che crollava in un lago ghiacciato.

Un campanile in pietra fatiscente.

Un lampo blu sopra una sagoma scura – forse un castello, ma svanì prima che Hermione potesse esserne sicura.

E il numero quattro. Hermione lo vedeva ovunque. Continuava a lampeggiare tra ogni immagine, un "plip", come una bruciatura di sigaretta su un pezzo di pellicola.

Mentre le porte di una chiesa che non riconosceva bruciavano, il numero quattro balenò improvvisamente davanti ai suoi occhi prima che la visione passasse a quella successiva. E continuava a succedere.