Proyecto Hippocampus [Fanfiction MileApo]

Capítulo 21: Morgue

Bible Wichapas

Diciembre (-2 meses)

     Apo escapó de mi casa y desde ese entonces Build y yo nos volvíamos cada vez más irritables, deseando estar juntos y al mismo tiempo deseando golpearnos, porque sinceramente lo adoraba, pero podía ser tan obstinado que en ocasiones deseaba ponerle cinta adhesiva en la boca.

     Se hizo tarde en la clínica y casi todos se habían retirado, solo quedaban los médicos, el personal de emergencia y yo, que era una figura constante entre aquellos pasillos. A esas horas aprovechaba para asistir a doctores más experimentados que me enseñaban cosas útiles, le ayudaba a mi padre con el papeleo, leía en la biblioteca o... robaba. Así, casual.

     Me colé en la morgue, donde sabía que encontraría algunos implementos quirúrgicos que me iban a servir con Apo en el futuro. Esa clase de lugares no me daba repelús como a la mayoría de la gente, pero sabía que a Build sí a pesar de ser médico. Me contó en una ocasión que la primera vez que trabajaron con un cadáver en la universidad había vomitado, por ello me sorprendió tanto encontrarlo ahí. Se hallaba de espaldas, metiendo tijeras y gasas en un bolsillo.

     —¿Build? —Por suerte, no tenía problemas cardiacos, porque el susto que se pegó lo hubiera fulminado. Brincó tanto como un gato sorprendido; casi me pareció verlo sacando las uñas.

     —¡NO ESTOY ROBANDO! —exclamó.

     —¡Shhh! —lo silencié.

     —¡Oh! ¡Eras tú! ¿Quieres matarme? —preguntó tocándose su pecho. Imaginé que sus latidos corrían enloquecidos y quise tocarlo yo también, pero me contuve.

     —Lo siento.

     —Estoy robando —me susurró.

     —Vine a lo mismo —sonreí. Era tan lindo.

     —¿Por qué te ríes? ¡Este lugar es horrible! —se quejó dando brinquitos como si tuviera ganas de orinar. Miré alrededor y había un par de mesas ocupadas con cadáveres de adultos, cubiertos por una manta, todo estaba limpio e inundado por el olor del formaldehído necesario para trabajar con los cuerpos.

     —Están muertos, Build, no pasa nada.

     —Siento que desde el más allá me están juzgando.

     —No seas cobarde.

     —Mira quién lo dice —gruñó en voz baja.

     —¿Disculpa?

     —Nada, olvídalo.

     —Estoy harto de que me trates mal cuando no tienes idea de nada respecto a mi vida.

     —¿Entonces cómo se supone que debo tratarte cuando no te atreves a salir del clóset?

     —¿Qué te hace pensar que me gustas?