ᴛʜᴇ ꜱᴘʀɪɴᴋʟᴇꜱ ᴏɴ ᴍʏ ᴄᴏɴᴇ /SᴜᴘᴇʀCᴏʀᴘ / AU

19

A mediados de abril se había suavizado el confuso e indeciso marzo, y el día era casi cálido. La primavera estaba en camino. Kara incluso había visto algunos toques amarillos aquí y allá donde los narcisos empezaban a asomar sus cabezas por el suelo, la primera señal colorida de que el invierno definitivamente había pasado.

Les había pedido a sus amigos y familiares que se mantuvieran alejados hoy. Sabía que habían luchado con eso, especialmente Sara. Quería estar ahí para Kara en un día tan emotivo, pero Kara no creía que pudiera soportar la lástima. No. Haría esto sola.

Haciendo todo lo posible por no mirar el cartel de "Se vende" en la ventana delantera, deslizó la llave por la puerta y entró en Sweet Snow por última vez. Su arrendador había decidido vender todo el edificio. Su familia era propietaria de él desde hacía casi cuarenta años y ya no quería problemas, sólo el dinero. Kara no podía culparlo, en realidad.

No fue una sorpresa que se sintiera diferente por dentro, pero la punzada de dolor sí lo fue. Empujó las yemas de los dedos contra su pecho y se frotó mientras cerraba la puerta detrás de ella y entraba por completo.

Ahora se sentía casi extraño. El vacío era palpable. Había vendido los muebles, a excepción de uno de los taburetes cerca de la ventana, que ahora estaba en la cocina de su casa. Vendió el equipo, los utensilios, los tazones y las hieleras. Se había llevado a casa todo lo que quería conservar, cosas que le recordaban a su abuelo. Además del taburete, había dejado un juego de cucharas, un par de bowls y algunas obras de arte sobre helado en las paredes, no porque fuera bueno, sino porque representaba un momento de su vida que significaba más  de lo que podía expresar con palabras.

Caminó por el comedor delantero y entró en la parte trasera de la cocina.  Había pasado muchas noches allí,  especialmente al principio, simplemente experimentando. Mezclando frutas, almíbares, chocolate y dulces, a veces haciendo un desastre, a veces creando oro.

—Lamentamos mucho que este lugar desaparezca—, le había dicho una mujer el último día que estuvo abierto. —Mi abuela me trajo aquí cuando era niña y ahora traigo a mi nieta. Ha sido una tradición familiar para nosotros—. La mujer tenía  lágrimas sinceras en los ojos cuando lo dijo, y Kara apenas había logrado contenerse frente a ella, agradeciéndole por su negocio durante tanto tiempo, le dolía la mandíbula de tanto apretarla para mantener su emoción a raya.

Otro cliente, un hombre de unos cuarenta años, se había burlado. —La gente que dirige Cold Heaven no reconocería un helado decente si se acercara y los abofeteara—. No, no tenía ningún sentido, pero ella apreciaba su sentimiento y su enfado hacia la competencia. Y admitió en voz baja para sí misma que le encantaba la indagación sobre el producto mediocre de Cold Heaven.

—Estoy de acuerdo—, dijo la mujer detrás de él en la fila. —Es tan… insulso. Artificial. Se nota que se produce en masa.

Kara sabía todo esto, pero tenía que admitir que era agradable escucharlo de boca de sus clientes. Lástima que no sirvió de nada.

Había pasado todo el último día pateándose, preguntándose qué podría haber hecho diferente, antes, para haber salvado el lugar. Los precios más bajos no ayudarían al resultado final. Un equipo más nuevo hubiera estado bien, pero ¿con qué dinero lo habría comprado? ¿Quizás pedir ayuda antes? Probablemente la clave era un mejor plan de negocios. Maldita sea ella y su estúpido orgullo que le hacía creer que sabía lo que estaba haciendo sólo porque había observado a su abuelo durante años. Un administrador habría sido inteligente. Alguien que supiera cómo manejar mejor el dinero, cómo planificar para poder permitirse equipos mejores y más nuevos cuando llegara el momento. Cómo comercializar y publicitar.

—Podría, debería—, murmuró ahora en el espacio vacío. Eso decía su papá cuando ella era niña y expresaba algún tipo de arrepentimiento. —Podría, debería lo haría, Kara. Tienes que dejarlo ir. El pasado es el pasado.