La Prophétie du Voyageur

I-4 : L'appel

L'état du Général Chef n'était toutefois guère meilleur. La respiration sifflante, les bras ensanglantés, il tentait de se maintenir debout en s'appuyant contre la coque de son vaisseau.

« Le combat est... terminé pour moi... Galaniel, hoqueta Zawhyk alors que le jeune homme se penchait sur lui.

— Ne dis pas n'importe quoi. Tu vas t'en sortir. » Répondit-il, tant pour le rassurer, que pour se rassurer lui-même.

Les yeux écarquillés, Galaniel ne pouvait que constater les blessures qui le parcouraient. Le sang s'écoulait à travers ses vêtements lacérés. Ses yeux avaient perdu l'éclat qui les animait auparavant, ternis par le spectre de la mort qui se préparait à l'emporter. Mais Galaniel se refusait encore à l'évidence. Il espérait toujours que son père pût se relever, guérir tôt ou tard, et continuer à vivre comme avant.

Zawhyk lui tendit son arme d'une main mal assurée, usant le peu de forces qui lui restaient. Il hoqueta avant de murmurer dans un dernier souffle.

« Elle te sera plus utile à toi qu'à moi... Fais en bon usage. »

Il toussa une dernière fois, alors que Galaniel saisissait l'arme d'un geste mécanique. Le jeune homme voulait parler, mais ne parvint à émettre aucun son. Il voulait pouvoir le sauver, mais en était incapable. L'irréparable avait eu lieu. Les yeux de Zawhyk se fermèrent pour la dernière fois. Galaniel avait l'impression que quelque chose s'était brisé en lui, que plus jamais rien ne serait comme avant.

Il releva la tête. Ses yeux embués de larmes se dardèrent sur le Général Chef qui observait la scène d'un regard presque anxieux. Un éclat sanglant s'alluma dans le regard de Galaniel. Un éclat porteur d'une souffrance insoutenable et d'une haine féroce, impitoyable. Dans sa main reposait désormais l'épée de son père, l'épée destinée à tuer leur ennemi. Ses doigts comprimèrent la poignée jusqu'à faire blanchir ses phalanges.

Aucune parole n'aurait permis de décrire l'intensité de ce qu'il ressentait. Une force qu'il n'avait jamais ressentie l'animait, une rage intense capable de décupler ses capacités.

Sméarn Pteï parvint à peine à parer le coup furieux que Galaniel lui asséna. Loin de s'arrêter, le jeune homme s'acharna, enchaînant attaque après attaque. Son adversaire était acculé, et ne se défendait plus qu'à grand-peine avec sa lame ensanglantée.

Le visage du Général, jusqu'ici souriant et confiant, s'était fermé. Il ne luttait plus pour vaincre, mais pour préserver sa survie, désormais menacée. Le regard vengeur de Galaniel ne lui reflétait que trop bien ce qui l'attendrait. Il n'y aurait aucun répit, aucune pitié à attendre de sa part. Un mort en appellerait un autre.

Sméarn glissa sur le sol mouillé en essayant d'esquiver Galaniel. Le Général perdit son arme, et roula pour éviter de peu un nouveau coup d'épée. La lame enragée de Galaniel pulvérisa un tuyau hydraulique. Le nuage de vapeur qui s'ensuivit ne retarda le Shawnien que l'espace d'un instant.

Le Général retrouva son arme, et n'eut que le temps que de la ramasser pour parer un nouveau coup furieux.

Il aurait été stupide de mourir maintenant. Après tout ce qu'il avait accompli, tout ce dont il avait triomphé. L'opération qui lui avait coûté tant d'années d'efforts et de combats allait enfin pouvoir avoir lieu. Il était sur le point de faire triompher la cause qu'il servait depuis si longtemps.

Son adversaire multiplia les attaques avec une intensité toujours plus oppressante, l'obligeant à reculer. Dans ses mains, l'épée se faisait plus lourde à chaque instant ; ses forces le fuyaient par ses bras blessés.