Algo.

Infinito

Atardeceres editados
y noches de fiesta
es lo único que quedó;
ya nadie hace nada por amor.

Parece que hoy solo el dinero
es capaz de dar valor;
incluso comprar honor
y es que ya no hay samuráis.
Los gigantes vuelven a ser molinos
porque ya no les mirais;
el cuerdo Don Quijote no volverá a soñar
porque nadie en su interior ya le quiere despertar.
Hoy Romeos y Julietas ante lo dificil harían las maletas.

¿Y ese vacío?
Morfeo lo dejó,
porque el miedo a no ser nadie
a este lo venció.

Dentro de cien años nos estudiarán
cómo la generación del miedo a qué dirán.

Seras ridiculizado a no ser que te mueras.
Múdate de piel, debes ser cómo ellos;
Hay siete pecados capitales pero el octavo es ser tu mismo.

Y no me digas que no, que no crees en lo que digo.
No me digas que hoy, un poema has escrito,
porque entonces sufrirás el dolor de lo descrito;
Pues nadie elevará tu poema al infinito.