Triste viale.
Si cammina.
Silenzio tombale.
Si va ben oltre la mattina.
D'improvviso il ticchettio
incognito
di quanche bacio
in un mondo utopico.
Le salme degli alberi
non sono mai state
(neanche in estate)
così vive; ma accolte
dagli angeli
di un Paradiso
che, sì, ha qualcosa d'umano
forse il suono del riso.
Ma un grido lontano
ci riporta
a ciò che una mano
può toccare,
a ciò che è vero,
non a ciò che appare.
A quel mondo
sotto un cielo nero.
Perchè piove.
Piove per noi.
Piove anche lassù,
nel cielo,
che, poi, non è così blu.
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Near Noir - Grimorio di Poesia
PoetryPer scrivere queste poesie non ho dovuto cercare le parole, perché sono state loro a cercare me. Quindi, se a volte sembrano sparpagliate e confuse, perdonale. Certo, un po' ho dovuto lavorare anch'io, ma questa raccolta, più che altro, si è scritta...
