Il était dans son lit, cloué
Collé au sommier,
Il ne pouvais pas bouger,
Il n'en voyait plus utilité.
Il n'était pas inquiet,
Bientôt il remarcherait,
Bientôt il repenserait,
Puis il se re noierait.
Il ne vivait pas à la même fréquence,
N'était jamais entré dans la danse,
Il n'avait pas eu cette chance,
Condamné dans sa démence.
Il voyait plusieurs réalités, plusieurs niveaux,
Concentrées dans un grand tableau,
Il ne savait comment soigner ses maux,
Et se repliait dans son cachot.
Certains appellent ça la dépression,
Lui, préfére la déception,
D'un monde de désillusion,
Une totale incompréhension.
Il a le malheur de penser,
La folie d'ouvrir les portes fermée,
La maladresse de vouloir tout révéler,
La tristesse de ne jamais être écouté.
Cependant il sait,
Il sais que sa pensée
Ne sera pas écouté,
Qu'on le dira fou à lié,
Il sera toujours ignoré.
Alors il reste dans son lit, attendant de pouvoir se relever.
écrit par Camille6002
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Mots de tous
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