— Оцени своё психическое состояние по шкале от одного до шести, где шесть — грань нервного срыва, а один — абсолютное душевное спокойствие.
Светлая, просторная комната, на четвёртом этаже блочного дома, являла собой кабинет Лукаса Гэйба, мужчины приземистого, пережившего полсотни лет, половину из которых посвятил психологии. Мэттью все думал, был ли Гэйб уроженцем Испании, перебравшимся в Калифорнию в 60-х или же был аборигеном, имеющим в родословной славного тореадора испанца. Возможно, его выдавали чёрные, кудрявые волосы, смуглая кожа, что оставалась такой даже зимой и глубокие, темно - карие глаза, всегда что-то проворно ищущие.
Лукас терпеливо ждал ответа от своего не самого доброжелательного и разговорчивого пациента или собеседника (как называл их сам Гэйб) внимательно наблюдая за юношей, стараясь заметить малейшие отклонения в его поведении. Хили упорно не поддавался психоанализу, был скрытен и часто наводил терапевта на ложный след, казалось, задавая тему их совместной "беседы".
— Ноль, — мужчина торопливо сделал пометку в своём блокноте, страницы которого были чисты после сеанса с Мэттью, как правило.
Лукас никогда не любил присваивать пугающие диагнозы, давать рекомендации по поводу приёма тех или иных медикаментозных средств, Гэйб лишь мог сделать определённый прогноз, после продолжительной, откровенной беседы. Он никогда не называл своих подопечных пациентами и всегда настаивал на том, что лишь оказывает людям помощь, проводя несколько встреч с ними. Лукас Гэйб был частным клиническим психотерапевтом.
— Должен ли я считать, что у тебя депрессия? — он немного осекся, вешая ярлык на этого абсолютно безразличного парня.
Была четверть пятого, когда горячий ветер принёс с юга запах океана и крики голодных чаек, терзающих друг друга в небе. Горячий асфальт прогревал стопы через массивную подошву лоферов, казалось, солнечные лучи были везде: отражались прозрачными отблесками от окон и витрин, подсвечивали кромки пальм, проникали под кожу и впитывались в сам тротуар, раскаляя его до невероятной температуры.
Мэтт поспешил достать папиросу и быстро чиркнуть походными спичками, оставляя тлеющий табак между губами. Распахнутая чёрная рубаха щекотала ребра, оголяя белоснежную кожу, испорченную иглой тату-мастера.
Пахло жжёной серой и табаком, а ещё чем-то приторным, напоминающим подгоревший сахар в сладкой вате.
Было так тепло и ненавистно одновременно. Эти улицы и бульвары помнили Мэттью пьяным, в свете оранжевых фонарей, с парочкой таких же отвязанных товарищей на красном ford, вероятно, это было лучшее время. Он словно был здесь впервые: оглядывался и с жадностью искал что-то или кого-то, заглядывал в окна и задерживался на паркинге, но все ещё шёл по прямой, не сворачивая ни на дюйм.
Хили цеплял пустым взглядом прохожих, выглядывая из под кудрявой чёлки и царапал пальцы о кирпичные стены построек, добираясь домой. Он был один, скрепляя уверенность в депрессии, мысленно сравнивая её с большой меховой шубой и хотя она была сделана из мертвых вещей, все ещё согревала его.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
west coast ✘ the 1975
Fanfiction„Если бы солнце было богом - я был бы окутан верой, если бы океан был дьяволом - я бы погряз в ненависти. Говорят, жить здесь - это счастье, но даже счастье фигурально: жизнь в Калифорнии безжалостна." История любви, что была окрашена в ледяной си...
