Un año más

ENERO- QUEMAR LAS NAVES

Pues lo dicho. Después de "y vivieron felices para siempre", hay una historia. Después de la  boda, la Cenicienta acabó hasta las narices de recoger los calcetines del príncipe y cuando el otro principe despertó a Blancanieves, ella le puso una demanda por acosar sexualmente a una mujer dormida. Total que, en lugar de un epílogo, habrá doce mini capítulos correspondientes a los doce meses del año que siguen a la despedida de 6 años y una vida. Son más cortos que en el  primero y aquí no hay salto en el tiempo que valga. Algo de drama sí. Un poquito. Porque no todo iba a ser alegría y desenfreno. Espero que os guste. Bicos mil.

Ah, el título es de una poesía de Mario Benedetti. 

El día o la noche en que por fin lleguemos habrá que quemar las naves
pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la auto conmiseración

ENERO, 2025: QUEMAR LAS NAVES

Una mañana de enero, Bibury amanece nevado y con tres fotógrafos alojados en la posada. Luis los identifica sin dificultad mientras acompaña a Ana al colegio y siente que le envuelve una sensación de inevitabilidad.

Se habían confiado al pasar año nuevo y no recibir noticias nuevas de España, creían que quizá se habían olvidado de ellos lo suficiente como para no resultar interesantes para los buitres de la prensa rosa.

Pero cuando recibe algunas miradas curiosas del resto de los padres, sabe que la máquina de rumores ha empezado a funcionar y los periodistas han estado haciendo preguntas, aunque aún no se hayan atrevido a acercarse a ellos.

Los vecinos de Bibury han resuelto por fin el misterio del joven padre soltero después de seis años y cada nuevo cotilleo susurrado en la puerta del colegio exalta la leyenda. Hay quien asegura que Luis Cepeda llegó a ganar un Grammy antes de esconderse en el pueblo con su hija recién nacida.

Luis podría explicarles que fue la madre ausente de su hija la que ganó el Grammy. El ganó unos cuantos discos de oro que están escondidos en un armario en casa de sus padres en Ourense.

Recorre los últimos metros para para coger sus cafés, no olvida la canela, y agradece que la pesada ropa de abrigo le tape la cara e impida que le reconozca la prensa.

No le gustaba jugar al despiste hace seis años y sigue sin gustarle lo más mínimo ahora.

De vuelta en casa, encuentra a Aitana en la habitación de Ana, rodeada de ropa de la niña dispersa del suelo.

- ¿Nos mudamos?- pregunta y probablemente suena más áspero de lo que pretendía.

Aitana le devuelve una mirada frustrada desde la montaña de calcetines, zapatos y camisetas.

- No tengo ni idea de la talla de zapatos de Ana

Probablemente hay una lógica detrás de esa afirmación, pero Luis no alcanza a comprenderla en esa mañana fría en la que hay periodistas a punto de acampar en su jardín. Además hay otros asuntos más urgentes que tratar.

Se sienta en la cama mientras Aitana, sigue cogiendo prendas de ropa y haciendo anotaciones en una libreta con gesto levemente maníaco.

- Hay periodistas en la posada.