Un Wayne à l'école ! [Damian]

21. Kent

En dehors de sa tête qui tournait, et de ses paupières lourdes, Damian avait la désagréable sensation d'être observé. Couché sur ce qui semblait être une table, il tenta d'ouvrir les yeux et de se relever. Il fut surpris par une main se déposant sur une de ses épaules.

- Doucement, doucement... Vous avez reçu une sacré dose de poison.

Damian arriva à identifier la voix de son vieil ami. Malgré ses oreilles grésillantes, il devina qu'il n'était pas comme d'habitude et il discerna en lui un soupçon d'inquiétude. Quand il put enfin regarder autour de lui, il se situa dans la Batcave, dans le coin où Alfred avait l'habilité de soigner leurs blessures, à lui et son père. Il détestait cette pièce. Elle était froide et sentait le chloroforme.

Fronçant les sourcils, il se rendit compte qu'il ne portait qu'un caleçon, sous une nappe blanche. Il grelotait et il se rendit compte que deux aiguilles étaient piquées dans son cou. Elles étaient chacune reliée à un tuyau. Le premier menait à une machine que Damian connaissait bien. Elle permettait de lui remettre du sang frais. La seconde, il ne l'avait jamais vue. Mais il devina qu'elle était présente pour lui ôter cette merde que les malfrats lui avaient injectée quelques temps plus tôt.

- Depuis quand suis-je... Commença le jeune homme en posant un pied par terre.

- Nous venons à peine de finir de l'extraire. Vous devez rester calme.

Damian se reprit tout un coup. Un éclair de lucidité avait jaillit hors de son esprit et l'avait rappelé à la douloureuse réalité. Seul dans la ruelle, il avait beaucoup réfléchit. Alors certes, il avait été tiraillé entre ses maux et ses pensées, mais il était resté assez conscient pour avoir le temps de culpabiliser. Il n'avait pas l'habitude de verser dans la sensiblerie, mais il devait reconnaître que si son plan avait fini en fiasco, c'était uniquement de sa faute.

- Quelle heure est-il ? Demanda Damian en se massant le crâne.

Pennyworth haussa les sourcils et croisa les bras sur sa poitrine : « Huit heures du matin, et je vous somme de rester allongé encore une heure ou deux. »

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Dans la cuisine du Manoir, Jonathan était assis sur une des chaises entourant le bar. Devant une assiette de toast grillés et un verre de jus d'orange, il écoutait d'une oreille attentive les blagues que lisait son père sur son smartphone.

- J'en ai une bonne ! S'écria celui-ci en posant sa tasse de café.

Ajustant ses lunettes de vue, il commença : « Qui est le super-héros le plus inutile ? »

Jonathan croqua dans sa tartine et réfléchit quelques secondes avant de hausser les épaules.

- Super Flu !

- C'est tellement naze ! Répliqua Jon, hilare, une main devant sa bouche.

« Ok, ok, une autre ! » Dit Clark, caressant d'un doigt l'écran tactile, « Quel super héros est le plus ponctuel ? »

- J'en sais rien, lequel ?

- Speed-Heure Man ! Pas mal hein ?

Son fils leva les yeux au ciel et pouffa, manquant de suffoquer : « Nan, c'est toujours naze, ahah ! »

- Je confirme, dit Bruce en entrant dans la pièce.

Le propriétaire des lieux déposa une boite en carton sur le comptoir avant de prendre place au côté de Jonathan.