Vielleicht war es der Alkohol, vielleicht war es die Wahrheit, vielleicht wollte ich nicht, dass unser Gespräch ins Abstrakte abdriftete, aber ich hatte das Gefühl, es sagen zu müssen, weil dies der richtige Augenblick war, weil ich plötzlich begriff, dass ich deshalb gekommen war. "Du bist der einzige Mensch, von dem ich Abschied nehmen möchte, wenn ich sterbe, weil nur dann das, was ich mein Leben nenne, einen Sinn ergibt. Und sollte ich erfahren, dass du gestorben bist, wird mein Leben, so wie ich es kenne, das Ich, das jetzt mit dir spricht, aufhören zu existieren. Manchmal überkommt mich diese schreckliche Vorstellung, dass ich in unserem Haus auf B. aufwache und aufs Meer hinausschaue und die Wellen mir die Nachricht bringen: Er ist letzte Nacht gestorben. Wir haben so viel versäumt. Es war ein Koma. Morgen kehre ich in mein Koma zurück und du in deins. Verzeih, ich wollte dich nicht kränken. Bei dir ist es bestimmt kein Koma."
"Nein, ein paralleles Leben."
