Es war noch immer das ganz normale Schulheft aus Holland. Allmählich näherte ich mich den letzten Seiten, und ich fürchtete den Moment, an dem ich kein Papier mehr haben würde, um meine Gedanken festzuhalten. Gedichteschreiben war eine Art Flucht, eine Flucht, die weder Zäune noch Wachtürme aufhalten konnten. Auf meiner Hälfte meines Bettes in der drangvollen Enge der Baracke sitzend und umgeben von all meinen irdischen Besitztümern, entfloh ich zu entferntesten Orten, wo die Welt noch weit und schön war und nichts Böses und Gemeinde mich erreichen konnte.
