Qu'est ce que le plaisir de l'étreinte, de la frêle, de la murmurante étreinte, de l'effleurrement si léger qu'il en paraît avoir été rêver, rêve s'évanouissant sans attente, retournant aux profondeurs absurdes de la vanité dont il est entièrement issu - qu'est ce que cela face aux plaisirs de l'esprit qui ne craint ni la pourriture ni la douleur (car la douleur le nourrit et la pourriture l'engendre) ? L'esprit tourné vers une diligente recherche, sans fin, se plaisant à ses propres variations et circonvolutions, sinuosités parfaites. S'il me faut troquer ce corps sans valeur pour que perdure le voyage alors, soit, je n'aurai nul regret quand viendra l'aboutissement de mon souffle.
