A Little Taste

Termos

Martin rolou na cama macia, encarando o teto branco do quarto. Ergueu as pernas nuas do pijama curto e as esticou na cabeceira, o rosto cansado e os pensamentos traiçoeiros dominando-a por inteiro. O cheiro forte de fritura que vinha do balde de frango ao lado já estava nas paredes.

Fechou os olhos e gemeu baixinho, soprou ar sozinha e apertou a coberta sob os dedos, irritada, entediada, tentando conter o acesso de estresse que formigou no corpo. Passou novos longos minutos daquela forma, agitada no próprio silêncio, tentando expulsar o rapaz de olhos claros da cabeça.

Pensar em Jackson era desgastante, mas não tanto quanto lembrar do que tinha acontecido dias atrás. Martin ainda sentia-se estúpida e imatura por ter dito que estava com Stiles, colocando os dois na situação que julgava ridícula. Evitou o garoto nos dias que seguiram ao encontro com Whitemore na escola, tentando dá-lo espaço e ainda sentir-se melhor por fingir que não tinha feito nada.

Stilinski a ignorou apesar dos olhares chateados em meio as aulas da semana. Foi o suficiente para ela entendê-lo. Mordeu a boca grossa e engoliu o bolo ácido na garganta, irritada consigo mesma, de repente açoitada por uma vontade irracional de cruzar com o ex-ficante e conseguir uma discussão.

Batidas na porta adormeceram seus neurônios ardidos por um instante. Ainda de barriga para cima, Martin apertou as coxas por reflexo e não se deu ao trabalho de olhar para a entrada do quarto.

– Estou bem, papai. – Murmurou exausta. – Eu já disse que não quero jantar.

A maçaneta girou, fazendo os olhos verdes revirarem. Lydia virou de barriga para baixo e seus olhos correram para a porta, encontrando o rosto aborrecido e corado de Stiles. Por um único segundo a visão do garoto deslizou pelas costas e bunda apertados na roupa curta de seda, mas ele se esforçou para concentrar-se nela quando as sobrancelhas ruivas se uniram em dúvida.

Martin analisou a camiseta jeans de manga longa e apertada no corpo de músculos magros, como os all-stars pretos e a calça igualmente jeans pareciam preenchê-lo com charme e um contraste perfeito com a pele pálida. O cabelo castanho e curto estava penteado para o lado e o rosto dava a impressão de a barba ter sido feita.

Stiles engoliu nervoso, se desconcentrando de toda a exposição de pele da garota, ignorando o latejar do quadril. Fechou a porta e a encarou frustrado, pousando as mãos na cintura. Martin continuou paralisada, seus olhos devorando a roupa bonita e o cheiro viril que a atingiu, a nuvem de perfume definitivamente vindo dele e percorrendo o cômodo.

– Por que você está na cama?! – Questionou ele, quase irritado.

Martin fechou a boca entreaberta e franziu a testa, surpresa com o tom rígido. Levantou-se dos lençóis embolados e rolou as pernas para fora da cama, caminhando até ele sem importar-se com a exposição do corpo na roupa curta. Seus olhos o acusaram antes mesmo de chegar até o garoto.

– Como você entrou aqui?

Ao parar em frente a ele, a onda do cheiro masculino ficou mais intensa. Lydia poderia gemer com o perfume agradável, e por um momento se viu desejando que o aroma impregnasse no quarto. Stiles balançou a cabeça, quase perturbado – por todos os motivos possíveis – e olhou para a cama atrás dela como se procurasse a resposta para a própria pergunta.

– Seu pai me deixou subir. – Explicou. Correu os olhos rapidamente pelo pijama de seda preto, a visão acelerando seu pulso. Seus olhos brilhantes de sensações adormecidas e frustração se concentraram no rosto intocável dela mais uma vez antes de dizer: – Por quê você não está pronta?

– Para o quê?

– A festa de lacrosse do Isaac.

O rosto da garota amoleceu quando a compreensão a atravessou, e suas bochechas coraram.