Nevada Wolves T1 et T2 finis / T3 pas fini [En pause]

Chapitre 49 | Marcus

La Voskrenssensk Bravta ayant organisé la rencontre, Djokovic récupérait les paris de la foule déjà en liesse. Ce soir, le combat contre Alekseï Larionovich Kasyanenko s'annonçait sous de mauvais auspices ! Les russcoffs étaient donc en surnombre, la plupart était des amis de Yaroslav de passage dans le Nevada. Marcus fulmina de rage en apercevant Chuck dans la cohue, ce foutu connard pariait contre lui.

Il ne l'avait pas revu depuis l'enterrement de Charlie où il avait eu le culot de lui balancer à la figure que Charlie serait toujours en vie si elle l'avait choisi au lieu de se marier avec lui. Marcus l'apercevait parfois du coin de l'œil comme une foutue banshee des histoires à faire peur que lui racontait sa grand-mère Morna.

Marcus chercha Mila dans la foule sans la trouver. Pourtant il lui avait dit que le combat aurait lieu à 1h du mat. Il croisa le regard de l'Irish Traveller qui fendit l'assistance jusqu'au premier rang pour le rejoindre.

— Qu'est-ce que tu fous là ? pesta-t-il.

Finghin Dinneen croisa sur sa poitrine ses bras, recouverts de tatouages irlandais particulièrement colorés. Il affichait un sourire sardonique.

— Paddy t'a déniché un local comme prévu. Tu as trois jours pour aménager et mettre le chef-cuistot à ses fourneaux. Sinon Paddy expédiera Cassie à Knockakerry et tu ne la reverras plus jamais, l'informa Finghin.

Le sang de Marcus ne fit qu'un tour. Hors de question que l'on menace sa fille ! Il toisa Finghin du haut de son un mètre quatre-vingt. Finghin était ridiculement petit en comparaison de lui mais son uppercut gauche était effroyable. Marcus avait débuté les combats à 14 ans face à un Finghin, seulement âgé de 9 ans. Ses parents vivaient dans leur roulotte traditionnelle sur le terrain de mamie Morna.

— J'ai donné ma parole, bordel ! s'offusqua Marcus.

Enfin il exhiba son index sous le nez de l'Irish Traveller.

— Alors vous laissez ma gamine en dehors de ça !

Le Banshee Roadster ne releva même pas le commentaire.

La foule hétéroclite, rassemblée dans cet entrepôt, s'échauffait en voyant que Marcus commençait à se désaper. Pendant que son fanclub, essentiellement issu des beaux quartiers d'Orangewood, l'acclamait et l'encourageaient à écraser le chien de garde de Yaroslav. Quant aux russcoffs, ils l'insultaient à grand renfort de grossièretés en russe. Les nanas n'étaient pas en reste, elles braillaient comme des poissonnières en exhibant leurs profonds décolletés et leurs coiffures et maquillages de mannequin professionnel.

— Quelle belle bande de gros nazes ! râla Marcus en se référant à la foule russe.

Aucune de leurs insultes en russe n'échappait à sa compréhension puisqu'il parlait couramment leur langue après avoir passé plusieurs années en Russie.

— Tu as tout intérêt à gagner ce combat, le club a misée un paquet de fric sur ta carcasse de demi-irlandais, l'informa Finghin.

— Et si je perds, Paddy t'a chargé de m'en coller une, enduit Marcus avec sarcasme.

Le visage de Marcus s'illumina en voyant Mila débarquer au pas de course. Exit son mini-short, son débardeur Nirvana et ses lourdes rangers ! Sa robe de soirée doré, courte avec un décolleté plongeant fendu, lui foutaient la gaule. Ses escarpins de strass de même couleur allongeaient ses interminables jambes bronzées. Marcus se sentit brutalement à l'étroit dans son caleçon moulant quand il se mit brusquement à bander. Mila exhibait un mini sac à main dans lequel elle devait tout juste y ranger son téléphone portable et un tube de rouge à lèvres. Ses longs cheveux blonds lissés avaient été relevés en une très haute queue de cheval. Ses lèvres parfaitement dessinées attiraient le regard grâce à ce rouge à lèvres vermeil. Marcus rêvait de dévorer sa bouche de baisers !