Нина Ивановна вроде как считалась в Бочке штатным психологом. Только вот у нее у самой нервы были ни к черту. Обычно все литровые запасы корвалола из больничного крыла уходили на то, чтобы у нее не поехала крыша.
После смерти Гавра ее, как всегда, чуть не хватил удар.
— Да что ж такое! Сколько форм нужно будет заполнить?! — вопила она.
Это для детдомовцев смерть Гавра — возможность лишний раз почесать языком на переменках и понапридумывать кучу баек. Для учителей и остального персонала — это ад на земле. Бумажки, проверки, комиссии, органы опеки. Просто очередной геморрой на их и без того больные, толстые задницы.
За всеми этими отчетами времени на детей у Нины Ивановны как-то не оставалось. Приходилось пользоваться средней температурой по больнице.
— Жалобы имеются? — спрашивала она.
— Ну, кошмары снятся, — сказал я.
— А раньше они тебе что, не снились? — ее глаза не отрывались от журнала, в котором она яростно царапала что-то ручкой.
— Снились. Но...
— Посттравматический стресс у тебя есть? — перебила она.
— Что значит «посттравматический стресс»?
— Понятно. Все, свободен, — она пальнула синей печатью по одной из справок и сложила ее в кучку на подоконнике, который под тяжестью макулатуры скоро отвалится к чертям. — Зови сюда Вавилина.
Такими темпами Нина Ивановна разгребла всю свою бумажную работу, мои кошмары так и не прошли, а посттравматического стресса ни у кого из нашей группы не обнаружилось.
Поэтому в четверг, ровно в девять утра всю нашу группу, как урожайный мешок картошки, запихали в автобус. В прошлый раз мы на нем ездили в город на экскурсию, сегодня — на похороны. Точки назначения разные, а жвачка под подлокотником и гогот парней на задних рядах те же самые.
— Чего такая кислая мина? — я плюхнулся на обшарпанное сиденье рядом с Джамайкой.
— Не на праздник же едем, — ответила она, продолжая смотреть в окно.
— Смотря с какой стороны посмотреть. По-моему, все, что вне стен Бочки — это праздник.
— «Бочки»? — переспросила она.
— А ты в местном жаргоне еще не разбираешься, да? Ну ничего, пара недель акклиматизации и начнешь всех понимать без словаря.
YOU ARE READING
Мёртвые мальчики из палаты 303
Teen FictionМонтвиг думал, что в Бочке уже давно ни у кого не осталось души. Ни у учителей, ни у его соседей по комнате, ни даже у него самого. Однако едва не погибнув одним морозным февральским утром, он понял, что ошибался. Ведь в детском интернате появилась...