𝐅𝐎𝐑𝐆𝐈𝐍𝐆 𝐀 𝐇𝐄𝐀𝐑𝐓 ━ 𝐢𝐯𝐚𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐨𝐧𝐞𝐥𝐞𝐬𝐬

𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿𝗹𝘂𝗱𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝗶𝘃𝗮𝗿

Lo llamaron Ivar el deshuesado.

Los huesos de sus piernas estaban frágiles y débiles con la amenaza de romperse en cualquier punto. A veces, era un dolor insoportable, pero el estaba demasiado acostumbrado a los dolores para quejarse como lo hacía una vez.

El era un joven enojado, una locura se apoderaba de él como si estuviera poseído por un demonio.

Sus ojos, tan maravillosamente azules como eran, no tenían vida, ni alegría, solo recuerdos de una infancia contaminada que nunca podría recuperar.

El era una rareza en esto días, ya que su condición se consideraba una debilidad y un obstáculo en la sociedad.

Muchas veces, los niños eran eliminados en tales casos, se creía que estaba maldecidos por los dioses por los pecados que habían cometido sus padres.

¿Que pecados había cometido el famoso Ragnar Lothbrook, que su hijo menor cargo con la carga?

Ivar era una criatura inocente, un corazón corrompido por la angustia y el dolor, la vergüenza y el tormento.

Algunos dicen que ni siquiera tenía corazón, o que hacía más frío que los inviernos más duros de Kattegat.

Quizás lo que dicen es lo correcto.

No había nada en el mundo que pudiera calentar su alma.

Solo cuando el derrama sangre.

El no era un chico de muchas palabras, pero cada vez que hablaba, eran palabras de naturaleza amenazante, casi siempre terminaban en las comisuras de sus labios empujando hacia arriba en una sonrisa que libera a todos sus demonios de sus ataduras para aterrorizar a aquellos que lo han aterrorizado.

La observación era una segunda naturaleza para Ivar, algo que desarrollo cuando era un niño en un carromato viendo jugar a los demás niños.

Suplico a los dioses que hicieran trabajar sus estúpidas piernas para poder unirse a sus hermanos y los demás niños del pueblo en sus juegos.

Eso por supuesto, no funciono, pero siguió creyendo que algún día los dioses lo favorecerían. Y así constantemente observaba y guardaba silencio, como siempre lo hacía, reflexionando sobre su próximo movimiento en un juego que no tenía miedo de jugar.

Ivar nunca tenía miedo.

Si Ivar tuviera la capacidad de caminar, lo haría, mientras su mente se llenaba con los constantes pensamientos de guerra y asesinato y sentimientos inexplicables que burbujeaban justo debajo de la superficie de su duro exterior.

El debería haber matado a Lagertha ya. El ya debería haberse hecho cargo de Kattegat.
Sus hermanos deberían preocuparse más de que su madre esté muerta y desaparecida. Deberían haberla vengado y acabado con todo. Es como si se hubieran olvidado de la tragedia que más le había golpeado, pues su madre siempre fue más cercana a él.

En su estado, ella nunca lo perdía de vista, y el siempre había sido un niño enojado, su única amiga era su madre. Ahora ella se había ido de su vida, arrebatada injustamente.

Pero Ragnar también se había ido.

Su padre, un dios para su pueblo, una leyenda que llegó a los rincones más lejanos de la tierra, había sido asesinado por cristianos.

La palabra sola envió una furiosa tormenta dentro de Ivar que no pudo ser aliviada.

¿Los dioses lo habían abandonado? Dejarlo como un huérfano lisiado no era lo que había previsto. El había soñado con ir a la guerra junto a su padre, enfrentando victorias y derrotas con un sentimiento de orgullo que podía abrazar y llevar como una corona.

Era Ivar quien debía suceder a su padre como verdadero gobernante de Kattegat, no una ex esposa celosa.

Lagertha se había presentado a si misma como una molestia en el plan que Ivar. Aunque ha sido una guerrera muy respetada, su error fatal fue asesinar a su madre a sangre fría.
Era una tonta al pensar que apaciguarlo con una esclava extranjera le haría entrar en razón.

El había perdido el respeto por ella hace mucho tiempo y no descansara hasta que se haga cargo de Kattegat y se convierta en el rey que su pueblo necesita.

Pero se acordó con todos los hijos de Ragnar que los asesinos de su padre debían ser tratados primero, y que la sangre se derramaría en su nombre. La guerra que enfurecerían sería vista por el en las puertas en el Valhalla, mientras se da un festín con los guerreros más dignos del lado de Odín, quienes ayudarán a sus hijos en su búsqueda de venganza.

Ivar nunca había conocido la paciencia. No se le ocurrió fácilmente, pero sabía que la paciencia es lo que realmente necesita a su lado.

Pronto tocaría la llanura cubierta de hierba de Wessex y sus ojos oceánicos explorarían su horizonte.

Sus hachas estarían goteando en la sangre carmesí de sus enemigos cristianos, incrustadas firmemente en sus cráneos sin piedad ni remordimiento.

A su debido tiempo, el mundo llegaría a conocer el nombre Ivar el deshuesado.