Cuando mi pensamiento va hacia tí, se perfuma;
tu mirar es tan dulce, que se torna profundo.
Bajo tus pies desnudos aún hay blancor de espuma
y en tus labios compendias la alegría del mundo.
El amor pasajero tiene el encanto breve
y ofrece un igual término para el gozo y la pena.
Hace una hora que un nombre grabé en la nieve;
hace un minuto dije mi amor sobre la arena.
Las hojas amarillas caen en la alameda,
en donde vagan tantas parejas amorosas;
y en la copa de otoño un vago vino queda
en que han de deshojarse tus rosas.
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Mírame
PoetryPero, ¿qué voy a decir yo de la Poesía. ¿Qué voy a decir de esas nubes del cielo? Mira, míralas, mirarlas, mírame y nada más. Un poeta no puede decir nada de la poesía, pero ninguno sabe más que el mismo poeta, lo que es realmente la Poesía. Aquí...
