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Caminhando lentamente pelas calçadas remotas de uma cidade imperial, uma mulher caminha. O tempo acrescentou mais rugas em seu rosto e suas mãos estão segurando alguns vegetais com força. Esta terra estrangeira é difícil, apesar de parecer um país frutífero, cheio de tesouros, conhecimento e música celestial. Xian Le ignora completamente as necessidades da classe menos privilegiada, das pessoas comuns, daqueles que sofrem. Então agora ela decidiu ir embora, estar aqui por três anos a ensinou o suficiente. Além disso, ela tem uma ilusão: voltar para sua terra natal e fazer todo o possível para que Luo Binghe possa se tornar um cultivador.
Seu filho mais velho não elogiou nada sobre isso, mas não é necessário: toda vez que Binghe olha para aquele jade, ele se lembra daquele cultivador de manto verde repetidas vezes. Seu filho sempre elogia aquele homem, a maneira como ele conseguia mover as lâminas com seu poder espiritual, a aparência elegante e erudita do homem deixou uma marca permanente no menino. Talvez, um dia no futuro, seu filho possa agradecer àquele jovem cultivador.
E Wei Ying? Ele também gostaria de ser um cultivador? Sem dúvida, ele seria temido,desde que ela o abrigou, ele é um redemoinho flamejante emergindo da terra, um redemoinho que cativa a todos com sua alegria e sagacidade. Sua infância nas ruas pode ter desenvolvido uma grande resistência à dor e uma despreocupação com coisas vitais.
A mulher fecha os olhos e sente plenitude. Se tudo correr bem, é provável que emigrem novamente em breve,viajar nem sempre é fácil, mas os risos dessas crianças sempre ofusca as tempestades mais tenebrosas.
Ela se assusta ao ouvir um soluço agonizante e desumano. Nada é mais perturbador do que aquele som e ela ainda se atreve a investigar nos becos. Uma criança está encolhida entre sujeira e lama,seu corpo parece fraco e enegrecido por golpes e sujeira, o menino treme, talvez de raiva, talvez de medo. O coração da mulher está fragmentado em mil pedaços e ela se aproxima com cuidado do menino que só pode se encolher ainda mais.
"Eu não vou te machucar". Ela murmura, lentamente. Com cuidado, ela coloca os legumes no chão e estende os dedos, tentando tocar o braço do menino. A criança não responde, cerra os dentes e rosna como uma fera ferida. "Por favor".
A súplica funciona porque o menino levanta o rosto, há sangue seco na bochecha, pedaços velhos de pano sujo tentam cobrir um dos olhos e há pancadas, pancadas por toda parte. Seu corpo grita de fome, é pequeno, frágil e magro. Ela prendeu a respiração ao ver a pupila do menino.
Não há inocência ou medo naquele brilho. Só existe ressentimento, uma mistura de ódio ao mundo e a si mesmo, latente como um fogo.
Ela não recua, ela respira devagar e com cuidado permite que a criança olhe para ela.
"Qual é o seu nome?" Ela pergunta, o menino rosna.
