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C H A P I T R E 1
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᪤ — tw : mention de charge mentale et asticots (oui ptdrrr) ᪤
Bâtard de salope de sac à merde.
Connard.
Chien.
— PUTAIN, MAIS J’Y CROIS PAS QUEL CONNARD ! je hurle, projetant mon éponge imbibée de vinaigre blanc à travers la cuisine.
L’homme dont je parle veille à ne pas sortir de sa chambre. Il sait pertinemment que les insultes que je hurle depuis tout à l’heure, manipulant une succession de javel, éponges, brosses, vinaigres et nettoyants en tout genre lui sont destinées.
Je voulais le mettre à l’épreuve. Le pousser hors de ses retranchements, lui prouver que je ne suis pas une « tarée maniaque », comme il aime à le dire, mais une simple personne voulant entretenir son logement.
— OH PUTAIN !
Dans un bond, je cours aussi loin que possible de la vision d’horreur qui s’offre à moi, dans le lavabo de ma cuisine. De la bile remonte le long de ma gorge, la brûlant. Je détourne le regard, ignorant les frissons remontant le long de mon échine comme mille et une coulées de glace.
— TU FAIS BIEN DE NE PAS SORTIR DE CETTE PUTAIN DE CHAMBRE, URYU !
L’homme contre lequel je hurle depuis tout à l’heure, Uryu, n’est autre que mon petit-ami. Depuis un an, nous avons emménagé ensemble. Et cela fait un peu plus de six mois que ma vie a viré au cauchemar, que je ne tolère même plus ma propre maison.
