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C H A P I T R E 3 9
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La couleur du whisky ne change pas plus que son goût. Pourtant, il y a quelque chose dans les effluves de l’éthanol. Une façon cristalline d’onduler au fond du verre. Une façon de se refléter dans deux pierres de cornaline.
Dans un raclement peu élégant, je tente de me débarrasser de la sensation d'alcool griffant ma gorge.
— Je vous avais prévenu que vous n’aimeriez pas plus que la première fois, rit Shota en me voyant penchée par-dessus le bar.
— J’aime tout à fait ! je mens éhontément, mon front posé sur mon avant-bras.
Il pouffe plus bruyamment encore et je l’aperçois, du coin de l'œil, avaler une autre gorgée.
Sa main tapote mon dos avant de se poser plus franchement dessus. Mon cœur rate un battement en sentant sa paume brûlante sur mon omoplate et son pouce le caressant.
— Ca va ? C’est passé ? demande-t-il avec douceur, se penchant sur moi.
Les effluves de son parfum se glissent dans mon nez à ce geste. Je ne peux m’empêcher d’en remplir mes poumons.
— Comment vous pouvez boire ça et y prendre goût ? C’est tout à fait dégueulasse ! Ca a la goût de l’odeur d’une voiture.
