Noites de Alabastro

A última ceia

        Chamavam de a última Ceia. 

         O pior convite que receberia alguém em Applehall.

         A viúva escocesa, mas diferente dos conterrâneos, adotava práticas particularmente cruéis. Nem me refiro à intrínseca indolência da viúva do marquês, acordando sempre depois do meio-dia, quando a tarde já era madura e laranja. Não; a estes hábitos posso atribuir, sem grande particularidade, a volubilidade de uma nobre. 

        Falo que a viúva é cruel. De languidez atípica. Seus caprichos, não podiam ser negligenciados, sem que fosse certo receber o tal convite. 

       A Última Ceia. 

       Um caloroso jantar íntimo com a madame; seguido de uma inevitável demissão. 

       Em oito anos, lágrimas e barganha não convenceram a mulher que encontra satisfação em oferecer um rico jantar, que o vislumbre incerto de quando comeram novamente, impedem qualquer funcionário de discernir. Diante dos pedaços suculentos de carne e ensopado, senti-me como um pássaro de longo bico, com sua comida favorita em pratos rasos. Infelicidade em veios de transbordar em revolta. Mas lógica ou insultos não iam me salvar ali, sob o olhar da viúva. 

— Julga intragável a comida ou o ar que respira? Parece prestes a morrer engasgado — comentou ela, sem desviar a atenção do prato. Soava monótona, sintoma que podia indicar desinteresse raivoso, ou noites de sono inconstante. 

          Com sinceridade preferia que não fosse o último.  A insônia a deixavam de humor oscilante,  com rompantes quase aleatórios de interesse que costumavam desembocar em perdas irreparáveis no acervo do senhor, além de objetos artesanais feitos a mão com total desuso. Todavia, meu estado afetado se devia a inclinação aos ataques de raiva que se manifestam quase sempre como fria vingança. 

— O jantar está perfeito, minha senhora — engoli bile. O vinho embargando meus sentidos. — Mas não é certo dividir a mesa com a senhora, sendo um funcionário tão obtuso. 

— E o que é mesmo "obtuso", senhor... Killian? — O tinir dos talheres acompanharam um sorriso quase felino. 

— Irrelevante. Senhora — acrescentei depressa.  

— Contudo, ainda está aqui. Vamos, não pode ser tão difícil de agradar — Minhas sobrancelhas se franziram sem pensar. — Dúvida do meu julgamento, senhor? 

       "Ferrou"! Era um pássaro na armadilha de uma raposa.