Mientras observo mi maldito reflejo en el espejo,
siento rechazo y repugnancia,
al recordar ese inexacto momento horrendo,
que con estas manos y con este cuchillo te maté.
Fue por este amor tan intenso que sentía por vos.
Fue por tu conducta que desmiente tu proceder.
Fue porque me tenias como tu pasatiempo, no era tu prioridad.
Me pesa la desdicha y el remordimiento.
Me pesa las injurias y las frustraciones.
Me pesa tus enrredos y tus injusticias.
Siento tanto cansancio de haber mendigado tu amor.
Siento tanto odio por la insatisfacción y la falsa paz.
Siento que escribo sobre la incertidumbre de las preguntas sin respuestas.
¿Ahora o siempre, casi nunca eventualmente?
¿Quizá fue la estupidez o la conciencia o la consecuencia?
¿No eran visiones ni bendiciones?
Solo era el triste y estúpido final.
Yo sé que no puedo esperar de ti un : “Te amo”.
Me dormi, me hipnoticé, me obnubilé.
En la locura ponzoñosa de tu narcisismo.
En ese concierto de mentiras, todas comprobables.
En esa miséria putrefacta de lujuria y promiscuidad.
En esa bronca que duele brutalmente en el cuerpo.
¡ME ENCANTARÍA ABRIRTE LA CABEZA Y SABOREAR TU CEREBRO EN MEDIO DE ESTA LOCURA Y FORMA DE PARAFILIA!
Me rindo ante la evidencia de que te voy a querer por siempre.
¡KARAJO! ¡PERO TE VOY A QUERER ADENTRO DE MI ORGANISMO! ¡POR SIEMPRE!
Cierro mis ojos y te miro, te contemplo, te observo.
Tu angústia, tus intestinos.
Tu sonrisa invisible, tus vísceras.
Tu palidez, tu hígado.
Tus senos, tu arrogante corazón.
Tus miedos, la sangre que comienza a coagularse.
Ahora los detesto, pero también los deseo,
con la locura suficiente para devorarte entera.
Podría y debería entregarme con un gran suspiro a tu nostálgia.
Pero seria una vergüenza y una violación para mi cerebro.
Podría y debería decirte lo mucho que todavía te amo.
Pero sería abrazar todos los vícios y los desatinos de la pudrición.
Podría y debería decirte...
Pero ya es tarde porque ha quedado el maldito recuerdo de mi amor pisoteado y despreciado.
Ahora estoy sonriendo maquiavelicamente,
pensando en lo que vos lector también estás pensando : ¡CARNE CRUDA!
Nota del autor : Solo es literatura, la literatura está al servicio de la imaginación y no al servicio de una ideología. Gracias.
