Je suis incapable de terminer une histoire, même quand je suis la seule à l'habiter encore. Une histoire qui me touche, c'est comme un appartement vide, quelques photos, quelques cartons, des murs, que je ne parviens pas à quitter. J'y erre en solitaire, l'autre y dépose son ombre, son odeur, et moi, je crache ma peine au plafond totalement muet. J'y allume des bougies, jamais de lumière trop crue, je refuse de voir les tâches d'humidité et les craquelures dans le plâtre. Parfois, je m'approche de la porte, déterminée, la tête haute. je m'attarde sur le pallier, avant de faire demi-tour.
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Des mots pour mes maux.
Poetryparce que le suicide n'est pas vraiment l'acte qui fait que nous ne sommes plus de cette vie, c'est plutôt ce moment de silence qui vient juste avant... Délivrez vous, ne laissez pas la vie vous empoisonner, tuer votre âme quand vous ne pourrez pas...
