Creta

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Non sono che questo: un verso
crivellato di speranza che giace
in una città di morte
soggiogata dalla vita.

Non sono che le parole
astruse, vocaboli di ghiaccio
che gocciolano d'importanza
nella loro impotenza.

Non sono che il sogno fresco
di un bambino, lacrima su un cuscino,
di fronde e radici intreccio
in questa terra straziata
dal morbido libeccio.