Better Together - Camren

chapitre 8

Les petites et douces mains de la seule Mexicaine du groupe d'amies travaillaient en silence sur celles de la jeune Cubaine. Les dents serrées, Camila ne bougeait pas et ne disait rien. Son regard analysait le visage de son amie sans un mot ; Ally était tellement calme, toujours. Toutes admiraient ce sang-froid exceptionnel qu'aucune autre ne savait garder. Mais c'était Ally, et Ally ne se laissait jamais dépasser par ses émotions.

La chambre était calme, trop même. La compresse emplie de désinfectant était tamponnée avec tendresse sur les blessures de la brune -même s'il était un peu tard pour ça- et son amie était tellement concentrée sur son travail qu'elle n'avait pas remarqué qu'une question brûlait les lèvres de Camila depuis plusieurs minutes. Le silence finit par être brisé dans la petite pièce, où la lumière du jour déclinait déjà à cette heure-ci en plein mois de décembre.

- Comment tu fais?

Ally fronça les sourcils et releva soudain le regard vers Camila, dont la douleur était lisible dans ses iris marrons. En penchant légèrement la tête sur le côté, la plus âgée étudia l'expression brisée sur le visage de son amie. Camila essayait de le cacher, ça se voyait ; mais Ally n'était pas dupe, et elle pouvait sentir tout ce qui émanait de Camila. Elle était semblable à une tempête ; ses larmes silencieuses étaient la pluie et ses sentiments enfouis les coups de tonnerre. Camila était un ouragan en plein désert : elle ravageait tout sans le vouloir sur son passage.

- Comment je fais quoi? répondit la blonde en détournant le regard pour attraper des compresses propres.

- Tu sais bien, souffla doucement Camila. Tu es toujours si posée, même en crise.

Ally sourit doucement alors qu'elle enroulait une bande de gaze autour de la main blessée de son amie. Celle-ci était aussi détruite à l'intérieur qu'à l'extérieur ; les coups qu'elle avait infligés à ses petites mains la nuit d'avant quand son esprit se noyait dans l'alcool rejouaient inlassablement dans sa mémoire. Une main avait été soignée, et c'est toujours le sourire aux lèvres qu'Ally s'attaqua à la deuxième, avant de répondre après quelques instants de silence paisible :

- Tu l'es aussi, Cam. Tu ne t'en rends juste pas compte.

- Non, dit la jeune femme en secouant doucement la tête, des larmes lui piquant les yeux pour la millième fois ce jour-là. Je bouillonne à l'intérieur.

- C'est normal.

Alors Camila ne répondit pas, et reprit son étude silencieuse du visage d'Ally en serrant les dents. Si elle laissait ses larmes couler, le sel brûlerait les coupures qui traversaient ses joues ; souvenir de la veille également. La jeune femme était torturée : elle se torturait elle-même. Elle ne le réalisait même pas, parce qu'au fond, une torture est une torture. Mais c'était visible, on le savait : la seule à vraiment blesser Camila, était Camila.

Les mots prononcés par Lauren quelques heures plus tôt l'avaient eux aussi blessée : elle en avait assez de laisser les autres la contrôler, jouer de sa vie conme de celle d'une poupée de chiffon. Mais la douleur qu'elle s'était infligée à elle-même après ça était encore plus intense que tout ce que l'autre Cubaine aurait pu faire ou dire. Camila se torturait ; elle rejouait dans sa tête chaque scène médiocre de la pièce tragique qu'était désormais sa vie. Elle se voyait dans quelques mois, années, au fond du trou, et ne pouvait s'empêcher de penser que peut-être elle le méritait.

Sans un mot, Ally sembla relâcher un peu la pression sur sa main et Camila baissa le regard : les deux étaient enroulées de bande blanche et tendrement saisies dans celles d'Ally. Leurs regards se croisèrent, et Camila se revit quatre ans plus tôt, face à la toute petite Mexicaine : sur la scène d'une émission qui avait exaucé leur voeu le plus cher. Elle ne savait pas si elle changerait le jour où elle s'était inscrite, si elle en avait l'occasion. Elle aurait préférée être à la fac qu'être enceinte, elle en était sûre, mais renoncer à sa célébrité voudrait dire renoncer à ses amies.