Y no escribo hoy,
dejo que las ideas escapen entre mis pensamientos,
pongo canciones en bucle,
y me pregunto si hubiéramos tenido otra oportunidad,
no escucho las letras, las pongo yo con el incesante crepitar de pensamientos fugaces,
fumo,
pienso y escucho música,
luego,
existo.
En algún lugar alguien espera,
un nuevo capítulo,
pero yo estoy buscando,
los trozos que perdí.
Son pequeños y cortan,
se escurren entre mis dedos como arena entre el tiempo.
Y ya no queda nada,
solo un libro como este
que algún día
alguien leerá,
alguien quizás tu,
que sin conocer esta alma,
entienda.
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Cartas desde el Inframundo
RandomMuchas veces nos preguntamos si las historias son ciertas, que hay de verdad en ellas. Lo cierto es que no importa si son verdad o no. Importa lo que las personas quieren transmitir con ellas. No me preguntéis si son reales, no intentéis copiarlas...
