Свет во тьме

Глава 7. Как в старые добрые времена

Сей­час.

      Джаг­хед за­валил­ся в бар, ед­ва дер­жась на но­гах. Поч­ти пус­тая бу­тыл­ка вод­ки, пе­репач­канная в его собс­твен­ной кро­ви, выс­коль­зну­ла из рук и со зво­ном ска­тилась по сту­пень­кам.

— Блять! — нев­нятно бур­кнул Джаг, на­вали­ва­ясь на сте­ну и хва­та­ясь ру­ками за по­ручень. Лес­тни­ца в под­вал «Pop's» сей­час ви­делась неп­ре­одо­лимым пре­пятс­тви­ем. Но­ги зап­ле­тались, пе­ред гла­зами все плы­ло от вы­пито­го, но Джонс мог лишь ра­довать­ся то­му, что злость пос­те­пен­но ут­ра­тила свой кон­троль над ним.

      Им ов­ла­дела не­кон­тро­лиру­емая ярость, как толь­ко они с Шар­лоттой по­кину­ли дом Ку­перов. Джаг вы­жимал из сво­его мо­тоцик­ла пре­дель­ную ско­рость, в по­пыт­ке заг­лу­шить не­навис­тные мыс­ли гром­ким шу­мом вет­ра. Он не пом­нил се­бя, ког­да бук­валь­но от­швыр­нул от се­бя байк, ки­нул­ся к трей­ле­ру и впе­чатал ку­лак в ме­тали­чес­кую дверь. Удар за уда­ром Джонс из­бавлял­ся от ско­пив­шей­ся не­навис­ти. Он бил до тех пор, по­ка ру­ка не оне­мела от бо­ли. Кос­тяшки пы­лали. Клю­чи, что он с си­лой за­жал в ку­лаке, раз­ре­зали мяг­кую ла­донь, ос­тавляя шрам, в до­бавок к тем бес­числен­ным, что уже ук­ра­шали его те­ло. Он за­дыхал­ся, ме­тал­ся из сто­роны в сто­рону, слов­но заг­нанный зверь и кри­чал в пус­то­ту. Бы­ло боль­но. Слиш­ком боль­но, поч­ти не­выно­симо. Джаг­хед швыр­нул клю­чи Шар­лотте в ли­цо, гру­бо пос­лал её и уда­лил­ся прочь, не же­лая ни с кем де­лить своё от­ча­яние. Ему хо­телось бе­жать сло­мя го­лову, от­равляя лёг­кие си­гарет­ным ды­мом; бе­жать так да­леко, на край све­та, за го­ризонт, ту­да, где он сно­ва смо­жет об­рести рав­но­весие.

      В ито­ге, на­пив­шись по до­роге, он ока­зал­ся в ба­ре Зме­ев, ук­рывшим­ся в под­ва­ле ка­фе нес­коль­ко лет на­зад.

      Сни­зу до­носи­лась гром­кая му­зыка и уда­ры кия о биль­яр­дные ша­ры. Джонс нес­коль­ко раз спо­тыкал­ся, но все-та­ки смог спус­тить­ся вниз и плюх­нуть­ся за бар­ную стой­ку, жес­том приз­вав рас­плыв­ча­тую фи­гуру на­лить ему вы­пить.

— Дерь­мо­вый де­нёк?

      Джаг­хед по­вер­нул го­лову и при­щурил­ся. Свит Пи си­дел на со­сед­нем сту­ле, сжи­мая ста­кан с ян­тарной жид­костью и изу­чая Джон­са нас­мешли­вым взгля­дом.