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12 décembre.
Il fait froid.
Leïla réalise que la moitié de son corps n'est plus couvert. Elle tire la couette comme elle peut pour s'enrouler dedans, comme un papillon dans sa chrysalide.
Il faut qu’elle se lève. Elle le sait. Elle ignore depuis combien de temps elle est là, comme ça, allongée dans son lit. Elle suppose que ça fait moins de 24 h que Presnel est venue la voir, sinon, il serait de nouveau là. Si elle ne veut pas le revoir, il va falloir qu’elle récupère son téléphone et qu’elle lui envoie un message assurant que tout va bien, qu’elle s’est levée ce matin et qu’elle est en train de relire un ancien livre à elle. Si elle est convaincante, il ne viendra pas vérifier. Et elle pourra donc continuer à faire exactement l’opposé de ce qu’elle affirme.
En tapant le message, elle est transportée deux mois en arrière. Quand elle tapait un message pour cette même personne. Un message simple, presque vide de sentiments. “Il m’a quitté”. Deux mois.
Pourquoi deux mois plus tard, cela fait toujours aussi mal ? Où sont passées ces personnes qui lui ont dit que le temps allait l’aider, que d’ici quelques mois, elle réussirait à passer une journée sans pleurer, sans penser à lui, sans qu’il lui manque, sans se demander ce qu’elle a fait de mal pour mériter ça ? Où sont passées ces personnes qui lui ont dit qu’elle n’aurait plus envie de mourir au bout de quelques mois, qu’elle allait retrouver du plaisir de vivre dans les petites choses de la vie ?
Tout est comme au premier jour. Elle a la tête dans l'eau. Et elle n'arrive pas à la sortir.
