Irmãos, não importa o que! (One-shots)

O peso que tenho em meu coração pertence à gravidade

Autor: popsunner

Contém: Luto, ferida/conforto, morte temporária de personagem, triste com final feliz.

Personagens: Dick, Jason, Tim e Damian.

Tudo começa com o clique do obturador de uma câmera no silêncio, ricocheteando em suas paredes e se acomodando em seus ossos. Ele não verifica a vista enquanto clica novamente, clique, obturador, flash, clique, obturador, flash. Sua câmera pesa em suas mãos e não é tão familiar quanto deveria ser. Há um arranhão na parte inferior do momento em que ele o deixou cair ao descer de uma árvore. Suas iniciais estão rabiscadas em um pedaço de fita adesiva gasto na lateral.

Clique, obturador, flash.

Seu quarto está escuro, iluminando-se com cada brilho do flash, cegando-o todas as vezes, não ficando o tempo suficiente para permitir que seus olhos se ajustem, permanecendo muito tempo para deixá-lo ficar ajustado ao escuro. Seus olhos permanecem desfocados e ele tem certeza de que as lentes da câmera também.

Ele aperta o botão novamente.

Vagamente, ele percebe que parece um maníaco absoluto, sentado no chão no escuro, tirando fotos de nada. Talvez ele os desenvolva, transforme-os em alguma mostra de arte dirigida por estudantes universitários entusiasmados que sonham em ganhar dinheiro suficiente para sair de Gotham para sempre, ele vai chamar de “Grief”, uma obra impressionista. Eles vão comprar.

O flash dispara novamente quando a porta se abre, pegando seu irmão em uma luz meio sombreada, fazendo os círculos escuros sob seus olhos e os tons de azul em sua pele se destacarem.

"Tim?"

Direito. Tim. Esse é o nome dele. Às vezes, preso entre a dor e a exaustão e o peso esmagador de tudo o que tem a fazer, Tim esquece que tem um nome.

“Ei,” Tim raspa, a voz rouca de uso limitado.

Dick avança para dentro da sala, apertando os olhos quando Tim pressiona o botão novamente, obturador, pisca, clique. Ele puxa a câmera de Tim com cuidado, substituindo o pedaço de plástico e espelhos com suas próprias mãos, aquecidas contra as frias de Tim. "Não consegue dormir?"

O que é dormir? Tim nunca ouviu falar disso. Ele pisca lentamente, ritmicamente, clique, obturador, flash. “Trabalhando em um projeto.”

“Que projeto?”

"Luto", diz Tim, e depois ri secamente.

Seu irmão aparentemente não sabe o que dizer sobre isso, e o silêncio enche a sala novamente. Os dedos de Tim se contraem, ansiosos para preenchê-lo. Dick os aperta, "Fale comigo, irmãozinho."

Algumas unhas de Dick estão pintadas, a tinta lascada e descascada. Roxo e azul, provavelmente feito no apartamento de Bárbara. As unhas estão roídas agora, até as camas, mas há manchas onde a tinta ainda é brilhante. Tim levanta as mãos para olhar para eles mais de perto, apenas a luz fraca da lua e as luzes de segurança fora de sua janela para ver.

“Eu tropecei na minha câmera”, diz Tim enquanto inspeciona as unhas de seu irmão. O dito irmão fica quieto, esperando que ele continue, ou talvez apenas dando a ele aquele olhar triste e perplexo com o qual Tim está tão acostumado agora. “Eu não me lembro de colocá-lo lá. Devo ter esquecido ou perdido o controle. Machucou meu dedo do pé. Fiquei com raiva por instinto, imaginei que alguém colocou lá de propósito, estava bagunçando minhas coisas. Cheguei a meio caminho de seu quarto antes de eu me lembrar. ”